STANZA VI

Sacri colli, arce sacro, alte ruine,

Sacrati sassi, e voi vie sacre antiche,

S’aveste, come già, le stelle amiche,

Uopo non v’era di temer tal fine;

Che non arian quell’anime divine,

Che ’n voi nascean così squarciato il manto,

Della donna, che tanto

Con martìr s’inalzò con sì bel sangue:

Di quella donna, cui d’intorno langue

Senza pastura il gregge, e ad altre belve,

Sol, tu nol vuoi veder, han dato in preda,

La bella vigna e le campagne e l’erbe;

Campagne aride, e selve

Di fieri lupi: or chi fia mai ch’il creda?

Fier aspri lupi, che delle superbe

Scellerate crudel false vostre opre

Fuggito è ’l sol, o eterna notte il copre!