Escena III

MATILDE, ATAIDE.

MATILDE.

   Ya está libre.

¿Por qué no lo estoy yo? Por qué esta negra

Cárcel escucha los suspiros míos,

Cuando a su lado respirar debiera?

ATAIDE.

Libre os veréis también, pero es preciso

Que este servicio sin igual merezca

Alcanzar mi perdón de aquel cautivo

Que tanto tiempo entre sus hierros pena.

MATILDE.

¿Qué cautivo? ¿Qué habláis? Yo no os entiendo.

ATAIDE.

¡Ay señora! Escuchad. Desde su tierna

Infancia siempre he acompañado a Enrique,

Y de todos sus gustos y sus penas

Depositario y confidente sólo

He sido por gran tiempo. Él en la negra

Envidia que abrigó contra su hermano

Bebió el veneno que su pecho encierra.

El cielo en el nacer le hizo segundo;

Y la segura y alta preferencia

Que por su gran carácter Eduardo

Logró siempre en la paz, siempre en la guerra,

Para el perverso y envidioso Enrique

Perenne fuente de tormentos era.

Rivales en amor, ambos ardieron

Por Teodora Moniz; su mano bella

Fue de Eduardo, y el furioso Enrique

Vio despreciada su pasión violenta.

En mengua tal sacrificar su hermano

A en venganza despechado piensa,

Y que después la miserable viuda

La mano entregue al opresor por fuerza.

Yo fui iniciado en el fatal secreto:

El halago, el obsequio, las promesas,

Las amenazas... ¡Dios! ¿Qué no hizo Enrique

Porque ministro de sus iras fuera?...

Señora, él me sedujo.

MATILDE.

    ¡Desdichado!

ATAIDE.

No he sido el sólo yo. Cuando de Ceuta

La venturosa expedición lograda,

En paz al fin se reposó la tierra,

El del África trajo esos dos negros,

Cuya intrépida y bárbara obediencia

Al odioso tropel de sus delitos

Pudo allanar la abominable senda.

Ellos y yo, señora, le seguimos

A este mismo castillo, en que la escena

Desventurada fue, donde de alcaide

Me dio la autoridad por recompensa.

Mis manos del estrago se abstuvieron:

El mismo Enrique fue quien de su ciega,

De su violenta cólera arrastrado,

Bañó en la sangre fraternal su diestra.

Iba el golpe a doblar, cuando Teodora,

Volando de su esposo a la defensa,

Lanzóse en medio, y del atroz cuchillo

Al rigor implacable cayó muerta.

MATILDE.

¡Qué horror!

ATAIDE.

                     Enrique, al contemplar tendidos

Sus dos hermanos, con el alma llena

De improviso pavor, huyó a otra estancia;

Y obedeciendo a su temor, ordena

Que cuantos a Eduardo acompañaban

Al punto allí sacrificados sean.

Asán y Alí los degollaron todos.

Violante misma, la inocente prenda

Del amor de los tristes, ya cortado

Miraba el hilo de su vida tierna

Por la espada de Alí: yo la di vida.

Señora, recordaos de la ligera

Cicatriz que aún se mira en vuestro cuello,

Y al fin vendréis a conocer por ella

Quién debe el ser a la infeliz Teodora.

VIOLANTE.

¡Yo Violante! ¡Gran Dios!

ATAIDE.

                 A la heredera

Del poderoso duque de Viseo

Un fiel anciano en su mansión secreta

Prestó seguro asilo; allí crecisteis,

Allí una educación noble y modesta

Adornó esa belleza sin segunda

Con que os enriqueció naturaleza.

Igual en todo a vuestra angosta madre,

Vos la representabais en la tierra,

Cuando vuestra desgracia a aquel retiro

Condujo a Enrique, y permitió que os viera,

Y al veros se inflamó.

VIOLANTE.

  ¡Monstruo inhumano!

He aquí la causa del horror bien cierta

Que de sólo mirarle yo sentía.

Del negro fratricida a la presencia

Toda la sangre en mi interior se helaba;

Y era mi madre, que con voz secreta

Me gritaba: «Aborrece a mi verdugo.»

¡Qué no os debo yo, Ataide! Y vuestra lengua

El perdón de su error de mí imploraba;

¡Pluguiese al cielo que premiar pudiera!...

ATAIDE.

Escuchadme hasta el fin: yo no merezco

Sino piedad. De la cruel tragedia

El último el teatro abandonaba,

Cuando unos ayes desmayados llegan

A mis oídos, que en sus ecos tristes

Mi ansioso pecho de dolor penetran.

Vuelvo a atender y a oír: era Eduardo,

Que en su palpitación aún daba muestras...

VIOLANTE.

¡Ah bárbaro! ¿Y tu mano, sanguinario,

Ahogó en su vida la postrer centella?

ATAIDE

Ved que no soy culpable de su muerte.

VIOLANTE.

¿Vive mi padre?

ATAIDE.

 Vive, si existencia

Puede llamarse tan funesta vida,

Entre la noche y el dolor envuelta.

Cuando volvió en sí el triste, ya amarrado

Halló su cuerpo a la fatal cadena

Con que oprimido por tan largo tiempo

De su perdida libertad se queja.

Diez años ha que al mísero Eduardo

De voz humana ni aún los ecos llegan.

VIOLANTE.

¡Eterno Dios! ¡Oh crímenes! ¡Oh día,

Día de revelación! Y en mis querellas

Yo mi infortunio denunciaba al cielo,

Cuando mi padre... Ataide, ¡qué fiereza

En tu insensible corazón escondes!

ATAIDE.

Yo obedeciendo mi piedad primera,

Le di la vida, y a ocultarlo luego

Me persuadió el temor. ¿Cómo pudiera,

Sin resolverme a exterminar a Enrique,

Sacarle ya de su prisión funesta?

A veces esperé (¡cuán vano engaño!)

Que a una dichosa paz abrir la puerta

Pudiese el roedor remordimiento

Que desde entonces al tirano aqueja.

Tal vez el punto de vencerle he visto;

Pero los celos, el rencor, la afrenta,

La misma enormidad de sus maldades

En él ahogaban las endebles quejas

Del arrepentimiento. Así mi alma,

De incertidumbre y confusiones llena,

Ni fiel a Enrique ni a Eduardo ha sido

Entre el temor y la piedad suspensa.

Tal, señora, es mi crimen; yo no anhelo

A disculparle; más la vida vuestra,

Más la de vuestro padre, al fin merecen

Que concedido mi perdón me sea.

¿Lo será? Responded.

VIOLANTE.

   Tú has sido, Ataide,

Bien culpable y cruel; pero haz que vuelva

De triste padre a mis amantes brazos;

Que vuelva libre, y perdonado quedas.

Llévame donde está: cada momento

Que sufra más en su fortuna adversa

Redobla mi aflicción. Vamos.

ATAIDE.

¡Qué miro!

Aquí los negros bárbaros se acercan;

Ellos son más temibles que el tirano,

Y si juntos nos ven, todo se arriesga.      (Vase.)

VIOLANTE.

¿Qué decretáis, en fin, de esta infelice,

Omnipotentes cielos? Ayer era

Matilde, hoy soy Violante. ¡Ah! ¿cuándo, cuándo

Será que tanta confusión fenezca?