El reloj de arena

   ¿Qué tienes que contar, reloj molesto,

en un soplo de vida desdichada

que se pasa tan presto?

¿En un camino que es una jornada

breve y estrecha de este al otro polo,

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siendo jornada que es un paso solo?

Que si son mis trabajos y mis penas,

no alcanzaras allá, si capaz vaso

fueses de las arenas,

en donde el alto mar detiene el paso.

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Deja pasar las horas sin sentirlas,

que no quiero medirlas,

ni que me notifiques de esa suerte

los términos forzosos de la muerte.

   No me hagas más guerra,

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déjame y nombre de piadosa cobra,

que harto tiempo me sobra

para dormir debajo de la tierra.

Pero si acaso por oficio tienes

el contarme la vida,

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presto descansarás, que los cuidados

mal acondicionados

que alimenta lloroso

el corazón cuitado y lastimoso,

y la llama atrevida

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que amor, ¡triste de mí!, arde en mis venas

(menos de sangre que de fuego llenas),

no sólo me apresura

la muerte pero abréviame el camino:

pues con pie doloroso,

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mísero peregrino,

doy cercos a la negra sepultura.

Bien sé que soy aliento fugitivo;

ya sé, ya temo, ya también espero

que he de ser polvo, como tú, si muero;

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y que soy vidrio, como tú, si vivo.