CENIT

YA TODO EL UNIVERSO HA PRENDIDO Y ES MAR

de resplandor en la ensimismidad de las alturas.

Ya todo el mar es fuentes, las crines sin fisuras del fuego

y del deshielo. La sonora oquedad de su andamiaje

es luz rampante que, cual titán, regresa a sus palacios

aéreos, magníficos, patria de donde vino, sede

de lo diverso, templo donde se adora lo eterno por eterno.

Descalza en los umbrales su armadura, su lanza

y su botín de cruces rescatadas del fuego

de la desesperanza, del odio y del cuchillo. Aún jadea el arnés

sobre su cuerpo al ritmo de su trote alazán,

apenas detenido. Puro en su carne sola,

como un bello efebo, traspasa los umbrales

de los pórticos del cenit de la gloria

sin rubor por la serena lágrima que brota

de los triunfos, exhibiéndose símbolo de quien accede

al nimbo de la luz por el misterio de una lágrima sola.

NO HAY RUMOR LATENTE DE ESTRELLAS QUE TRASNOCHAN O

                                                                                                                             INSOMNES.

Ni perfiles exactos de si algo vive y vibra.

La noche es sudario de figuras inicuas,

misterio yerto subyacente a la piel dormida de los mármoles.

El alba aclara en lenguas de llamarada fresca los rescoldos

de muerte de la noche. Arranca los gritos a sus máscaras y miedos.

Sin sudarios, la muerte es diáfana, grito imponente

de la realidad que ansía de nuevo su principio.

Como un arco de suspiro invadiente, la luz

recién nacida traza una trayectoria límpida,

se aclimata a la altura, respira, se entusiasma.

Un jadeante titán de cruces y de lanzas,

con la serena lágrima que brota de los triunfos,

grita, sin voz, “¡Victoria!”, desde el cenit del vértigo.