DEL SUSPIRADO VUELO SOBRE LAS ALAS DE UN ARCANGEL

                        Al cielo miras, como tantas veces,

                        ahora con los deseos en cal viva.

                        Al pie de tu tristeza muda te

                        sorprende ese pájaro de ausente

                        terciopelo de plumas en el rígido

                        y helado acero de sus alas.

                        Rayo blanco que deja en temblor leve

                        la huella de su paso lineal

                        y continuo con un tambor de trueno

                        amortiguado en la distancia.

                        Te provoca el anhelo de gustar

                        la altura y sus visiones. Pero

                        sabes por ti mismo que estas aves

                        inician o reposan de sus vuelos

                        en otros campos allende las lindes

                        de los tuyos. Doblegan tus deseos

                        su firmeza con tu ausente mirar

                        en el regreso lento de lo alto.

                        - ¿Qué haces ahí plantado con el alma

                        doblada en tu pañuelo húmedo?

                        Sin tiempo a respirar, a preguntar,

                        ni pausa para nada, ya la brisa

                        ha enjugado la lágrima a tu ojo,

                        la luz ha florecido en el huerto

                        de tan escasos surcos de tu rostro

                        y ha empezado la visión suspirada.

                        Los castillos no son ya sólo roca

                        frontal y amurallado baluarte

                        de rechazos sino mirada íntima

                        de patio o ventanal lanzado

                        a lontananza, piedra de hogar

                        con fuego crepitante, armas colgadas

                        en el clavo distendido del desuso.

                        Son palabra eficaz y peregrina

                        los senderos que llevan por las cruces

                        del encuentro. Asiento confortable,

                        las montañas. Armonía de formas

                        y colores, el campo que no huele

                        a sudor sin lavar ni a ambición

                        posesiva ni a motores en marcha.

                        La tensión del vivir bajo los techos

                        rojos de la teja dúctil o el fárrago

                        del tráfico son nada. Quizá música

                        orquestal bien concertada. Un

                        huerto, el cementerio que manda en la

                        saeta del ciprés verde moreno

                        un crisantemo con el beso aún fresco

                        de tu amada que espera con paciencia.

                        De respirar color y sortear

                        el aire zigzagueante aún no están

                        satisfechos tus sentidos viejos.

                        Distraído tu tacto va en la seda

                        del aéreo arcángel que percibes

                        como la lana tibia apenas

                        bosquejada de los corderos tiernos

                        paridos en el campo y que llevabas

                        a tu cuello hasta casa tantas noches.

                        - Señor, aquí lo tienes - dice el ángel

                        dejándote en el suelo y dirigiéndose

                        a quien parece el Dueño -. Ansiaba

                        ver las cosas desde lo alto del cielo.

                        Nadie a gozar te lo había traído.