FUEGO

HASTA EL FINAL NO SE ENCENDIÓ EN TU CUERPO,

extrañamente, alguna

que otra roja cruz sin importancia.

Pero una extraña sed, a tus espaldas,

persistía impertérrita

en azuzar las llamas.

- Como en los viejos tiempos del hogar

familiar, llenos de humo perdido en  la cocina,

con el pulmón y el fuelle reventados

de soplos y sudores para arrancar apenas

una chispa de luz, luego una llama

diminuta y el fuego crepitante

crecido en los tizones aún verdes o húmedos,

y al final de esa muerte áspera y luminosa,

la lumbre permanente apretujada

de pucheros y el calor del hogar

ardiéndonos la cara.

Ya era suficiente

en tiempos de pasar con lo justo

pero teniendo a los demás por compañía. -

La llama que arranca a caminar entre tus carnes

lleva otras intenciones en su entraña.

Nace atizada por el soplo

de tu postrada oscuridad anciana.

Te prende por la espalda y por tu propio

pie te hace entrar descalzo en esa tierra

de soledad sólo habitada de absoluto.

Tronco a tronco - con la misma paciencia

con la que armabas los pesados fajos

en el monte para llevar a casa –

la llama se alimenta de tu cuerpo.

Te consume. Tu lecho es ya una hoguera

de fuego ritual como para una pascua.