La fingida Arcadia

Personas que hablan en ella:

LUCRECIA, condesa ALEJANDRA, dama HORTENSIO, viejo CARLOS, caballero PINZÓN, lacayo ÁNGELA, criada LARISA, labradora Don FELIPE, caballero FELICIANO, caballero CONRADO, caballero Don PEDRO, caballero Don ROGERIO, caballero Un CRIADO

JORNADA PRIMERA

Salen LUCRECIA y ÁNGELA, criada

LUCRECIA:         "Silvio, a una blanca corderilla suya 

               de celos de un pastor, tiró el cayado 

               con ser la más hermosa del ganado. 

               ¡Oh Amor! ¡Qué no podrá la fuerza tuya!

                  Huyó quejosa, que es razón que huya 

               habiéndola, sin culpa, castigado; 

               lloró el pastor, buscando el monte y prado;

               que es justo que quien debe restituya.

                  Hallóla una pastora en esta afrenta, 

               y al fin la trajo al dueño, aunque tirano, 

               de verle arrepentido, enternecida.

                  Dióla sal el pastor, y ella contenta 

               la toma de la misma ingrata mano, 

               que un firme amor cualquier agravio olvida." 

                  No se pudo decir más; 

               hasta aquí la pluma llega.

ÁNGELA:        Pluma de Lope de Vega

               la fama se deja atrás.

LUCRECIA:         ¡Prodigioso hombre! ¡No sé

               qué diera por conocerle!

               A España fuera por verle,

               si a ver a Salomón fue

                  la celebrada etiopisa.

ÁNGELA:        Compara con proporción

               que no es Lope, Salomón.

LUCRECIA:      Lo que su fama me avisa,

                  lo que en sus escritos leo,

               lo que enriquece su tierra,

               lo que su espíritu encierra,

               y lo que verle deseo,

                  mi comparación excusa;

               y a él le da más alabanza

               lo que por su ingenio alcanza

               que a esotro su ciencia infusa.

                  Tan aficionada estoy

               a la nación española,

               que porque tú lo eres, sola,

               contigo gustosa estoy

                  lo más del día.

ÁNGELA:                           Madrid

               es mi patria, corte digna

               de España, madre benigna

               del mundo.

LUCRECIA:                 Valladolid

                  dicen que es competidora

               de su grandeza.

ÁNGELA:                        Sí fuera

               si el clima y cielo tuviera

               que a Madrid hacen señora.

                  Mas, si sus partes te alego

               contestarás que es mejor.

               Patria es Madrid del Amor,

               y así está fundada en fuego.

                  Agua los celos la han dado,

               si su fuerza hace llorar,

               de fuentes que pueden dar 

               salud al más deshauciado. 

                  Si saber sus frutos quieres 

               flora sus campos corona, 

               su tributaria es Pomona, 

               sus venteros Baco y Ceres. 

                  Dale en olivos Minerva 

               oro puro y generoso, 

               ganado, el monte, sabroso, 

               tomillos el campo y hierba;

                  las musas un Alcalá 

               que llamar Atenas puedo; 

               la cortesía, un Toledo 

               que doce leguas está;

                  sus hechizos, la hermosura, 

               sus hazañas, el valor; 

               su mansedumbre, el amor; 

               sus milagros, la ventura; 

                  nuestra religión su ley 

               de quien es seguro norte, 

               dos mundos la dan su corte, 

               la corte la da su rey. 

                  Goza del llano y montaña 

               que sus términos incluye; 

               y en fe que en todos influye 

               valor, es centro de España.

LUCRECIA:         Di patria ilustre también 

               de Lope, y diráslo todo.

ÁNGELA:        Si a tu gusto me acomodo no 

               es ése su menor bien.

LUCRECIA:         Yo, después acá, que estoy

               en el español idioma

               ejercitada, si a Roma

               a Tulio por padre doy

                  de la latina elocuencia,

               y al Bocaccio en la toscana,

               a Lope en la castellana

               no le hallo competencia.

                  Más de un desapasionado

               me ha dicho de tu nación

               que en la prosa, a Cicerón,

               estilo y gracia ha imitado,

                  y a Ovidio en la suavidad

               y lisura de sus versos,

               sonoros, limpios y tersos,

               confirmando esta verdad

                  con lo que en sus libros hallo.

ÁNGELA:        Si él ese favor oyera, 

               ¡qué bien le correspondiera! 

               ¡Qué bien supiera estimallo!

LUCRECIA:         ¿Agradece?

ÁNGELA:                       Aunque hay alguno

               que apasionado lo niega,

               es tan fértil esta vega

               que paga ciento por uno.

                  Pero, ¿qué piensas hacer

               con tantos libros aquí?

LUCRECIA:      Todos son suyos y así,

               ya que no le puedo ver,

                  mientras gasto bien los ratos

               que recreo en su lección,

               si los libros suyos son

               veré a Lope en sus retratos.

ÁNGELA:           Con tanto libro, parece 

               estudio éste y no jardín.

Están todas las obras de Lope en un estante

LUCRECIA:      Mejor dirás camarín

               que al alma de ley se ofrece.

ÁNGELA:           Aquéste es el Labrador 

               de Madrid, primero fruto

               de Lope.

LUCRECIA:                Hermoso tributo

               que a un tiempo da fruto y flor.

ÁNGELA:           Es divino.

LUCRECIA:                     De justicia,

               lo primero a Dios se debe;

               por eso quiere que lleve

               Lope, el cielo, su primicia.

ÁNGELA:           No ha escrita él otro mejor.

LUCRECIA:      Imitó, discreto, en él

               a la ofrenda que hizo Abel

               si Caín dió lo peor.

ÁNGELA:           Ésta es la Angélica bella.

LUCRECIA:      ¿Que Ariosto se le compara? 

               ¡Valientes octavas!

ÁNGELA:                            Rara

               habilidad, y en ella

                  la Dragontea compite

               del rayo de Ingalaterra.

LUCRECIA:      Escribe en la paz la guerra 

               lo que la pluma permite.

ÁNGELA:           Mira en un cuerpo pequeño 

               mil almas.

LUCRECIA:                 Bien le sublimas.

ÁNGELA:        Éste se llama Las rimas

               de Lope.

LUCRECIA:                Son como el dueño. 

                  ¡Qué canciones, qué sonetos,

               qué églogas, qué elegías! 

               Las noches gasto y los días 

               en meditar sus concetos. 

                  ¡Si viviera Garcilaso 

               celebrárale más bien!...

ÁNGELA:        Ésta es la Jerusalén.

LUCRECIA:      No la iguala la del Taso.

                  Mira sus octavas llenas

               de sentencias y doctrinas

               sabio en las letras divinas,

               pues no escribe verso apenas

                  sin allegar un autor,

               y hallarás en cualquier parte

               entre las veras de Marte,

               mezcladas burlas de Amor.

ÁNGELA:           Aquéste es el Peregrino.

LUCRECIA:      Más lo es quien lo escribió.

ÁNGELA:        Qué bien faltas enmendó, 

               siguiendo el mismo camino 

                  de aquel Luzmán y Arborea, 

               cuyas Selvas de aventuras 

               por Lope quedan escuras.

LUCRECIA:      ¡Qué bien los Autos emplea 

                  que mezclados en él van! 

               ¡Qué elegantes, qué limados!

ÁNGELA:        Y más bien acomodados

               que los que mezcló Luzmán.

                  Los pastores de Belén

               son éstos.

LUCRECIA:                Si labrador

               fue con Isidro, pastor

               sabe Lope ser también.

ÁNGELA:           Resucitó villancicos

               en su mocedad cantados,

               y agora en Belén honrados

               entre amorosos pellicos. 

                  Todas éstas son comedias.

LUCRECIA:      Décima séptima parte 

               ha impreso.

ÁNGELA:                   No hay que espantarte,

               que aun esas no son las medias

                  que tiene escritas.

LUCRECIA:                             Pues ¿cuántas

               ha compuesto?

ÁNGELA:                     Novecientas.

LUCRECIA:      Si los años no le aumentas, 

               ¿dónde hay vida para tantas?

ÁNGELA:           Ésta es verdad conocida 

               en España.

LUCRECIA:                 Yo le diera

               por cada una, si pudiera,

               Ángela, un año de vida.

ÁNGELA:           A novecientos llegara 

               siendo otro Matusalén.

LUCRECIA:      En él se lograran bien.

ÁNGELA:        En este último repara 

                  que es La Filomena.

LUCRECIA:                                Canta

               Lope aquí, por Filomena,

               de suerte que ya es sirena

               si ave fue, pues nos encanta.

                  Pero, para echar el resto

               al nombre que le hace claro

               y afrentar al Sanazaro

               en La Arcadia que ha compuesto,

                  metafóricos amores

               en otra Arcadia mira,

               sus sutilezas admira,

               ten envidia a sus pastores;

                  que yo, creyendo que piso

               márgenes de su Erimanto,

               si, con Belisarda canto,

               lloro celos con Anfriso.

                  No sé divertir los ojos

               de sus versos y sus prosas,

               de sus quejas sentenciosas,

               de sus discretos enojos.

                  De día ocupa mi mano,

               de noche mi cabecera.

               ¡Ay quien transformar pudiera

               vida y traje cortesano!

                  En la comunicación

               de sus Leonisas, Anardas,

               Amarilis, Belisardas,

               ¡quién oyera a un Galafrón,

                  un Menalca, un Enareto,

               un Brasildo, un Locriano,

               un rústico cortesano,

               un Celio, un Lauro discreto!

                  ¡Oh, si el Po que nuestra quinta

               riega y fertiliza tanto,

               trocándose en Erimanto

               la Arcadia que Lope pinta

                  a Lombardía pasara...!

               ¡Oh, quién Belisarda fuera!

               ¡Quién a un Anfriso quisiera

               y a su Olimpo desdeñara!

ÁNGELA:           Si en deseos semejantes

               te desvaneces, señora,

               notable falta hace agora

               en nuestra España Cervantes;

                  que, a su manchego hazañoso

               loco por caballerías 

               le prometió en breves días 

               hacer legítimo esposo 

                  de otra dama, que, perdida 

               por quimeras pastoriles, 

               entre Dïanas y Giles 

               rematase seso y vida.

Salen cantando don FELIPE, de pastor, y ALEJANDRA,

dama, LARISA, labradora.  Cantan

TODOS:            Alma perseguida

               romped la cadena;

               que tan triste vida

               para nada es buena.

UNO:              Pesares amigos,

               haced como tales

               que os haré testigos

               de mayores males.

OTRO:             Falsas alegrías,

               vanas esperanzas;

               agora sois mías

               porque sois mudanzas.

UNO:              Si el amor se olvida

               acabad mi pega.

TODOS:         Que tan triste vida

               para nada es buena.

UNO:              ¡Ay! mis ojos tristes

               no sintáis llorar;

               pues mirar supistes

               sabedlo pagar.

OTRO:             Quien me mata muera;

               vergüenza ha de ser;

               pero más lo fuera

               dejarlo de hacer.

UNO:              No viva afligida

               quien celosa pena.

TODOS:         Que tan mala vida

               para nada es buena.

LUCRECIA:         Tan bien venido seáis 

               como la canción es buena. 

               Lope sus versos ordena. 

               A su Arcadia los hurtáis; 

                  para darme gusto a mí 

               no hallaréis lisonja igual.

ALEJANDRA:     Ya en la Arcadia pastoral 

               el Po se vuelve por ti; 

                  que puesto que eres condesa 

               de Valencia del Po, has dado 

               en ennoblecer el prado 

               que con tu vista interesa. 

                  Nueva primavera y flores 

               y dejando la ciudad 

               en aquesta soledad 

               gozan fingidos pastores, 

                  que en libros de España miras 

               lo que a tantos potentados 

               causa celos y cuidados.

LUCRECIA:      De cortesanas mentiras

                  huyo, Alejandra; no creo

               encarecimientos locos

               más ciertos, cuanto más pocos;

               amores honestos leo

                  que ni pueden engañarme

               con su sabia sencillez.

               ni con lisonjas, tal vez 

               persuadirme, ni obligarme. 

                  Cuando me cansan los cierro, 

               cuando me alegran los abro, 

               en ellos firmezas labro 

               ya diamantes, si antes hierro; 

                  sobre gustos no hay disputa, 

               déjame con mi opinión.

FELIPE:        En ella cobran sazón

               río y monte, flor y fruta.

                  Honre, señora condesa,

               nuestros campos--¡pesia a tal!--

               Personas viste el sayal.

               Tal vez en la mejor mesa,

                  entre el pavo y francolín,

               sabe bien el salpicón;

               gente los pastores son,

               amor nació en su jardín.

                  En las cortes vive el vicio,

               y en el campo el desengaño;

               la sencillez viste paño

               si sedas el artificio.

                  Sepa, señora, de todo;

               buena Pascua le dé Dios.

LUCRECIA:      Más os precio Tirso, a vos,

               cuando me habláis de ese modo,

                  que cuantos la corte cría.

               En sus doseles nací,

               ilustre sangre adquirí,

               toda esta comarca es mía;

                  lisonjas sé de palacio,

               verdades quiero saber,

               aprisa vive el poder,

               vivir quiero aquí despacio.

FELIPE:           Yo sé de cierto señor,

               harto regalado y tierno

               que, acostándose el invierno,

               después que el calentador

                  la cama le sazonaba,

               se levantaba en camisa,

               y dando causa a la risa

               desnudo se paseaba.

                  Burlábase de él su gente,

               y juzgaba a desvarío

               que tiritase de frío

               y diese diente con diente,

                  quien abrigarse podía;

               más él, después de haber dado

               sus paseos, casi helado,

               a la cama se volvía,

                  diciendo, "Para estimar

               el calor que agora adquiero

               es necesario primero

               el frío experimentar."

                  Ya que su excelencia sabe

               tanto de corte y grandeza,

               pruebe aquí, vuestra llaneza

               más humana y menos grave;

                  y sabrále allá más bien

               el trato y soberbia real,

               que quien no ha probado el mal

               poco, o nada, estima el bien.

LUCRECIA:         Pastor de Arcadia pareces 

               según estás hoy discreto.

Sale HORTENSIO, viejo

HORTENSIO:     Lucrecia, por tu respeto,

               después que te desvaneces

                  a estas selvas retirada,

               en libros de poco fruto,

               de tu ociosidad tributo,

               paso una vida cansada.

                  Soy tu tío, y en tu estado

               me has hecho gobernador;

               llámame padre tu amor;

               como tal, me da cuidado,

                  el poco con que te veo

               de lo que te está más bien.

               Tus vasallos que te ven

               incasable, con deseo

                  de que les des un señor

               a tus méritos igual,

               justamente llevan mal

               de que malogres en flor,

                  sin fruto tus verdes años

               tan dignos de apetecer.

               El gobierno en la mujer

               es violento, y causa engaños.

                  Dale dueño a tus estados

               que envidian a Lombardía

               a quien te sirve, un buen día,

               y treguas a mis cuidados.

                  Deja libros fabulosos,

               quintas, bosques, soledades.

LUCRECIA:      Basta, que aunque persüades

               con afectos amorosos,

                  primero es el aprender

               tío, que el ejercitar.

               En libros aprendo a amar;

               en sabiendo bien querer,

                  daré a mis vasallos gusto

               y a tu consejo atención;

               porque, sin inclinación

               ya tú sabes que no es justo.

HORTENSIO:        Muy gentil flema es la tuya

               para los muchos amantes,

               que juzgan siglos instantes,

               deseando que concluya

                  el amor sus pretensiones.

LUCRECIA:      ¡Qué! ¿tantos son por tu vida?

HORTENSIO:     ¿No lo sabes?

LUCRECIA:                    Se me olvida.

HORTENSIO:     Dos condes y seis barones, 

                  un duque y cuatro marqueses. 

               ¿Caballetos? ¡No hay contarlos!

LUCRECIA:      Si he de escoger y estimarlos,

               fuerza será que confieses

                  que para hacer elección,

               algún tiempo es menester.

               Mi esposo no ha de tener

               ni falta, ni imperfección;

                  muchas he considerado

               en los que su amor me ofrecen,

               que, en mi opinión, desmerecen

               mi gusto, si no mi estado.

                  De todos tengo una lista

               que, si vuelves esta tarde

               te harán un copioso alarde;

               pasa por ellos la vista,

                  y si de alguno supieres

               que vive libre de todas, 

               trátame, Hortensio, de bodas.

HORTENSIO:     Mientras a hacer no le dieres

                  a un escultor, o platero,

               ¿dónde le piensas hallar

               sin falta?

LUCRECIA:                 Yo no he de amar

               a quien la tenga.  Esto quiero.

                  No me canses.  Déjame.

ALEJANDRA:     En la Arcadia donde miras 

               disfrazadas las mentiras 

               podrá ser que alguno esté 

                  con la perfección que pides; 

               y si haces elección de él, 

               te casarás en papel 

               vengando a los que despides.

LUCRECIA:         ¿Quieren no darme pesar? 

               ¿Quieren dejarme leer?

HORTENSIO:     O muda de parecer

               o no te esperes casar. 

Vase HORTENSIO

ALEJANDRA:        Pues gustas quedarte sola 

               con tus libros, prima, adiós. 

Vase ALEJANDRA

LUCRECIA:      Quedáos aquí, Tirso, vos,

               que de la Arcadia española

                  no pequeña parte os cabe.

LARISA:        Oliendo a loca me va

               nuestra condesa.

ÁNGELA:                        O lo está;

               a uno dice y otro sabe. 

Vanse ÁNGELA y LARISA

FELIPE:           Seis meses ha, prenda mía,

               que disfrazado por vos,

               trueco sedas en sayales,

               ¡metamórfosis de Amor!

               Dióme por patria a Valencia

               el cielo, en cuya región

               cuando hay guerra reina Marte,

               cuando hay paz, el ciego dios.

               Perdido por lo primero,

               juventud e inclinación,

               me sacaron de mi patria,

               porque siempre mi nación

               trasplantada en otros reinos

               hazañas fructificó;

               que no tiene, donde nace

               el oro, tanto valor.

               Vine a Milán, plaza de armas,

               de Alemania munición,

               en que Marte viste acero

               telas y brocado el sol;

               a la guerra del Piamonte

               voló la fama veloz

               cubriendo hazañas de plumas

               y noblezas de opinión.

               Dióme el gran duque de Feria,

               milanés gobernador,

               una tropa de caballos

               debajo la protección

               de aquel Pimentel invicto,

               valeroso sucesor

               de aquel padre de la patria,

               de aquel Numa, aquel Catón,

               que fertilizando canas

               a la Iglesia dió un pastor, 

               un mayordomo a su reina, 

               tres columnas a su Dios, 

               tres Alejandros a Marte, 

               a España hijos veintidós, 

               mil glorias a su alabanza 

               y a medio siglo un nector. 

               Con él asalté a Verceli, 

               y después en la facción 

               de la Valtelina, pude 

               gratularle triunfador. 

               Cobróme desde aquel día 

               generosa inclinación, 

               no examinada en palabras, 

               moneda vil de vellón, 

               sino en obras, que libraron 

               sus quilates al favor 

               que eslabonan beneficios 

               cadenas de obligación. 

               Venimos desde Milán 

               hasta Valencia del Po 

               de quien os llamáis condesa, 

               cuando fénix suyo sois. 

               Vuestro nombre, que en Italia 

               ser posible publicó 

               el hallarse en un sujeto 

               la hermosura y discreción, 

               nos trajo a veros, quedando, 

               esta vez, corta con vos,

               la fama, y no la hermosura, 

               pues sois su exageración. 

               Liberal nos festejastes 

               ya en saraos, donde Amor 

               fue el maestro de danzar 

               y su discípulo yo; 

               ya en banquetes, donde pudo 

               igualar la ostentación, 

               la riqueza, el artificio, 

               la abundancia, a la sazón. 

               Los propósitos jugamos 

               una noche entre la flor 

               de esta quinta, que al dios niño 

               cría abeja, si áspid no; 

               mi ventura o mi desdicha 

               os dio asiento entre los dos,

               mi general, el derecho; 

               yo, el lado del corazón. 

               Entré libre, salí enfermo, 

               quema el fuego, ciega el sol. 

               Pague incendios, llore engaños 

               quien tan cerca se llegó. 

               Cuántas veces al oído 

               os hablaba, bien sé yo 

               lo que alargaba conceptos 

               por gozar de aquel favor; 

               despropósitos del juego, 

               aunque dieron ocasión 

               a la risa, declararon 

               propósitos de mi amor. 

               Dábanles otro sentido

               y tal vez discreta vos, 

               mudábades mis palabras, 

               al paso que la color. 

               Perdí y gané el acabarse 

               el juego y conversación. 

               Gané el ser de vos querido; 

               perdí el seso, que mejor

               bien sabéis vos, prenda mía, 

               que divirtiendo el calor 

               cuando todos registraban 

               ya la fuente, ya la flor; 

               tribunal de mis desvelos 

               aquel verde cenador, 

               que en el pleito de mis ansias

               sentenciastes contra vos;

               agradecida y piadosa

               admitistes mi afición,

               como equívocos regalos

               con recíproco favor;

               el cristal será testigo

               de esta mano que selló 

Bésasela

               en mis labios el secreto

               que conserva el corazón.

               Salí del jardín confuso,

               si vencido, vencedor;

               si amante, correspondido;

               si con deudas, acreedor.

               Llegó el día de ausentarnos,

               --¡noche dijera mejor--

               despedímonos corteses,

               él contento, triste yo;

               pero apenas cuatro millas,

               en la breve dilación

               de vuestra hermosa presencia,

               --¡qué larga me pareció!--

               anduvimos, cuando el alma,

               conio Clicie tras el sol,

               a la luz de vuestra vista

               los pasos retrocedió.

               Fingí con mi general

               que al partir se me olvidó

               una joya en vuestra casa

               de no poca estimación.

               Dije bien, pues en rehenes

               el alma se me quedó;

               en empeños la esperanza;

               la libertad en prisión.

               Di la vuelta a vuestra quinta,

               ¡juzgad con qué prisa, vos,

               si las alas que Amor lleva

               no son plumas, llamas son!

               Disfrazóme en ella, en fin,

               el sayal de labrador;

               amor siembro, cojo celos,

               fruto espero, no dais flor.

               Seis meses ha, mi Lucrecia,

               que, como mal pagador,

               entretienen esperanzas

               una y otra dilación;

               en el campo, dueño mío,

               no hay labranza sin temor;

               no hay cosecha sin recelos,

               sin trabajo no hay sazón.

               Pero, ¿qué ha de hacer quien mira

               que malogran mi labor

               tanto amante pretendiente

               de quien soy competidor?

               Soy extraño, propios ellos,

               poderosa la acción,

               varïable la Fortuna,

               ellos ricos, mujer vos.

               O matadme o dadme vida;

               que ni yo Tántalo soy,

               ni para esperanzas largas

               tiene flema un español.

LUCRECIA:      Jardinero de mis ojos, 

               imperio de mi albedrío, 

               dueño de mis pensamientos, 

               esfera de mis sentidos, 

               regalo de mi memoria, 

               sol que adoro, luz que miro, 

               --que no sé decir ternezas, 

               si no se las hurto a Anfriso-- 

               a dar fondo los quilates 

               de tu amor, la fe que al mío, 

               horas llamaras los años, 

               si llamas los meses siglos. 

               ¿Dilaciones encareces? 

               Caro vendes o amas tibio; 

               pues enfermo está el amor, 

               que se cansa en el camino. 

               Jugando empezaste a amar, 

               y como tahur no has sido, 

               cansástete, no me espanto, 

               que es, Felipe, tu amor niño. 

               Los propósitos jugamos, 

               y son tan firmes los míos 

               en materia de quererte, 

               que por adorarte olvido 

               los títulos que pretenden, 

               con derecho más antiguo, 

               usurparte el que te doy 

               de esposo y dueño querido. 

               Sobre palabras se juega, 

               el crédito tengo rico, 

               no te levantes tan presto; 

               cédulas, mi bien, te libro, 

               que no son, dirás, quebradas, 

               pues paga a plazo cumplido 

               el juez noble cuando pierde, 

               por palabra o por escrito. 

               Si cultivando esperanzas 

               vives, labrador fingido, 

               yo también, porque te adoro, 

               cortes dejo y quintas vivo. 

               ¿Qué celos tus flores hielan? 

               ¿Qué mudanzas o desvíos 

               el fruto te desazonan, 

               que ya tan cercano has visto? 

               Tus esperanzas dilato, 

               porque temo los peligros 

               que te amenazan, si de ellos 

               cautelosa no te libro. 

               Poderosos pretendientes, 

               ¿qué han de hacer, si ven que elijo 

               en su ofensa a un español 

               hasta el nombre aborrecido? 

               Escribamos, pues te ampara, 

               caro amante, el duque invicto 

               de Feria, porque a su sombra 

               no te ofendan enemigos; 

               y entretanto engaña el tiempo, 

               pues sustentan a Amor niño 

               alimentos de esperanzas 

               que yo, por darlas alivio, 

               de día, cuando el recato 

               no me deja hablar contigo, 

               gasto el tiempo en aprender 

               cómo amarte, en estos libros; 

               las noches encubridoras 

               de enamorados delitos,

               lo que estudio con el sol 

               a la luna te repito; 

               después que pastor te veo 

               tan pastora el alma finjo, 

               que me juzgo Belisarda 

               y te considero Anfriso; 

               si, como él, sospechas tienes, 

               ni hay competencias de Olimpo, 

               ni fuerzas de Clorinardo, 

               ni venturas de Galicio. 

               Triunfa dichoso de todos, 

               que, ni vuelve atrás el río, 

               ni retroceden los cielos, 

               ni se muda al viento el risco, 

               ni yo, que los aventajo, 

               y en la eternidad dedico 

               trofeos de mi constancia, 

               mientras en firmeza imito 

               bronces, aceros, diamantes, 

               sol, esferas, tiempos, ríos, 

               robles, cedros, lauros, palmas, 

               muros, montes, peñas, riscos... 

                  Si amarte finjo, 

               mátenme celos y en ausencia olvido.

FELIPE:        Si deseos dilatados

               hallan en ti tal alivio

               --¡dulce dueño de mis ojos!--

               poco tiempo he padecido.

               Más valen las esperanzas

               que en ti logro, los suspiros

               que en ti alegro, las sospechas

               que en ti aseguradas miro,

               que las posesiones de otros.

               Liberal pagas servicios,

               piadosa, remedias penas,

               pródiga, haces beneficios.

               Injustas mis quejas fueron.

               ¡Perdón, humilde te pido!

               Jacob soy, mi Raquel eres,

               su amor y paciencia imito;

               no trocaré desde hoy más

               estos jardines Elisios,

               estos dichosos sayales,

               estas fuentes, este río,

               por la silla del imperio,

               por los tesoros del indio,

               por las telas de Milán,

               por las púrpuras de Tiro.

               Pastor soy, no soy soldado,

               galas dejo, armas olvido;

               sólo a Belisarda adoro

               que me transforma en Anfriso.

Sale ÁNGELA

ÁNGELA:        Cansando están esas puertas

               competidores prolijos,

               por saber resoluciones

               de su amor desvanecido.

               Aquí está el duque Alejandro,

               los marqueses Federico

               y Pompeyo, los dos condes

               Marco Antonio y Julio Ursino.

               Despídelos de una vez,

               o da la mano al más digno;

               porque entro tantos llamados

               venga a ser el escogido.

LUCRECIA:      ¿Hay estado semejante?

               Ven; que en un papel que he escrito,

               verás, Ángela, cuán bien

               de sus locuras me libro.

ÁNGELA:        En fin, ¿no quieres casarte?

LUCRECIA:      De estas selvas he aprendido

               gustos de la libertad.

A FELIPE

               ¿Qué os parece?

FELIPE:                       Aqueso pido.

Vanse todos.  Salen FELICIANO, ROGERIO, CARLOS,

CONRADO y HORTENSIO, viejo

FELICIANO:        Yo sé que la condesa se retira,

               porque, cortés, rehusa desdeñaros,

               y mis deseos con cuidados mira,

               por más que la pasión llegue a cegaros.

ROGERIO:       La confïanza que tenéis, me admira, 

               cuando favores, puesto que no claros, 

               seguros, anteponen mi ventura 

               a la consecución de su hermosura.

CARLOS:           No he visto yo, hasta agora despreciados 

               los méritos, que en mí, Lucrecia, estima.

CONRADO:       Si paga amor, y no desprecia estados, 

               duque de Ursino soy, y ella es mi prima.

HORTENSIO:     Todos sois en Italia titulados, 

               y a todos la esperanza que os anima 

               os tiene, en su amorosa competencia, 

               esperando suspensos la sentencia. 

                  Vuestras ilustres partes la he propuesto.

               El término se cumple aquesta tarde, 

               en esta quinta el tribunal ha puesto 

               Amor, niño absoluto; el vuestro aguarde 

               y vaya cada cual con presupuesto, 

               que Amor en elecciones no hace alarde 

               de méritos ni partes, pues, si elige, 

               no por razón, por voluntad se rige. 

                  Uno ha de ser, no más, el escogido; 

               culpen a las estrellas los llamados.

CARLOS:        Seguro estoy que soy el preferido.

ROGERIO:       Presto veréis que premia mis cuidados.

Sale ÁNGELA

ÁNGELA:        La condesa, señores, que ha sabido

               que del hilo de un sí penáis colgados,,

               de este papel me manda a ser correo,

               remitid a los ojos el deseo.  

Vase ÁNGELA

CARLOS:        Léale, Hortensio.

HORTENSIO:                       Así dice,

Lee el papel

               "La condesa de Valencia

               que dar gusto a sus vasallos

               y elegir esposo intenta,

               entre los que en Lombardía

               pretensiones manifiestan,

               dignas, por sus muchas partes,

               de mayor dote y belleza,

               no sabe en cuál resolverse,

               temerosa que se ofendan

               los que, escogiendo a uno solo,

               han de excluirse por fuerza.

               Además, que, como el alma

               se rige por sus potencias,

               voluntad y entendimiento

               y por sus objetos éstas;

               así, como la verdad

               es el objeto y esfera

               que el entendimiento mira

               y no puede obrar sin ella,

               del mismo modo que puede

               obrar la voluntad ciega

               sin la bondad, que es su objeto,

               la cual ha de ser perfecta

               y bella en todas sus partes;

               para que el amor lo sea,

               pena que si una le falta

               ya no es bondad ni belleza,

               en esto no hay poner duda,

               pues es, por común sentencia,

               Bonum ex integra causa,

               nace el bien, de causa entera,

               y no siéndola ya es mala,

               porque el mal, es cosa cierta

               que es Ex quocunque defectu,

               por cualquier causa pequeña,

               según esto, si ha de amar,

               voluntad que no está enferma,

               al bien, y éste no lo es

               como algún defecto tenga.

               La que, sin considerarlo

               a marido se sujeta

               imperfecto y defectuoso,

               o no tiene amor, o es necia.

               Yo, pues, por no parecerlo,

               entre tanto que no vea

               hombre en todo tan cabal

               que ser objeto merezca

               de mi voluntad y amor,

               no he de casarme, aunque pierda

               la vida en este deseo,

               por no amar, o amar de veras.

               He ponderado las faltas

               que tienen los que desean

               este casamiento mío;

               y, porque cuando las sepan

               de sus intentos desistan,

               me ha parecido ponerla,

               en esta breve minuta.

               Si las juzgaren pequeñas

               para esposo, no lo son;

               que el mal, para que lo sea,

               Est ex quocunque defectu

               como el bien de causa entera."

CARLOS:        Latines sabe esta dama?

HORTENSIO:     Estudian las de esta tierra 

               que se pican de curiosas; 

               y eslo mucho la condesa.

FELICIANO:     Ahora bien; vaya de faltas 

               y veré por cual me deja.

CONRADO:       Ella perderá el juicio 

               si prosigue en esta tema.

HORTENSIO:        Dice así, "Dejo a Conrado 

               por puntüal melindroso,

               que, no es bueno para esposo

               un hombre tan delicado."

CONRADO:          ¿Yo?

HORTENSIO:              "Dicen que despidió

               al que los cuellos lo abría,

               porque en él, un puño, un día,

               mas un abanico halló

                  que en el otro, y si así pasa

               no hay falta cual la avarienta; 

               que quien abanicos cuenta

               ¿qué hará la hacienda de casa?"

CONRADO:          ¡Vive Dios, que la han mentido!

HORTENSIO:     "Tampoco a Rogerio quiero,

               que, puesto que es caballero,

               el serlo ha desmerecido,

                  pues vive desempeñado

               y a mohatras no se atreve;

               porque el caballero debe

               y no paga el titulado."

ROGERIO:          ¡Donosa falta me puso!

HORTENSIO:     "Feliciano me da enojos,

               que tiene azules los ojos

               y yo quiero ojos al uso.

                  Guarde lo azul para el cuello,

               por que, si le he de admitir

               los ojos se ha de teñir

               como otros barba y cabello.

                  Carlos es desaliñado

               y yo no he de ser mujer

               de quien no sabe comer,

               limpiamente un huevo asado.

                  Favio, habla con estribillo;

               Teodoro, en grosero toca,

               pues lo es quien trae en la boca

               toda la tarde el palillo."

CARLOS:           ¿Pues ésa es acción grosera?

FELICIANO:     Si es mondadientes, sacalle 

               en la boca por la calle, 

               es ir con la escoba afuera.

HORTENSIO:        "Julio, de barba cerrado,

               habla por tiple y sesea,

               y hará cualquier cosa fea

               un hombre tiple y barbado.

                  Celio es calvo, y para padre

               mejor; Decio si se enoja,

               el mayor voto que arroja

               es, ¡por vida de mi madre!

                  Marco Antonio trae antojos;

               César, copete y guedejas,

               zarcillos en las orejas

               y echa la culpa a los ojos.

                  Y, si coninigo se casa

               reñiremos por saber

               cuál de los dos es mujer

               y quién el que manda en casa.

                  Federico, no penetra 

               lo que a caballero debe. 

               Bebe en invierno sin nieve 

               y escribe clara la letra. 

                  Valerio ha dado en traer 

               alzada la sotanilla; 

               y hay quien piensa que se humilla 

               y va a fregar o barrer. 

                  Por estos y otros defectos, 

               soy señores de opinión 

               que, si Amor es perfección, 

               yo no he de amar imperfectos. 

                  Y vivan sobre este aviso 

               mientras con tino no tope 

               tan perfecto como Lope 

               en su Arcadia pinta a Anfriso.

ROGERIO:          ¿Qué Arcadia o qué Lope es éste?

FELICIANO:     ¿Qué se yo? O esta Lucrecia 

               es loca, o peca de necia.

CARLOS:        Pues aunque no manifieste 

                  amarme--¡viven los cielos!--

               que he de hablarla.

ROGERIO:                           Yo imagino

               que a igualarnos, cuerda, vino, 

               por no ocasionar los celos 

                  que haciendo de uno elección 

               a los demás ha de dar.

CONRAD:        Yo, Rogerio la he de hablar

               que tengo satisfacción,

                  aunque sois nobles y ricos,

               de que he de verme su esposo.

ROGERIO:       ¿Vos puntüal, melindroso, 

               que contáis los abanicos?

CONRADO:          Yo sé que la satisfago.

CARLOS:        A los demás me prefiero, 

               pues si debe el caballero 

               yo debo mucho y no pago.

FELICIANO:        Andad que la dais enojos, 

               y aprended, más aliñado, 

               a comer un huevo asado.

CARLOS:        Sí haré, si os teñís los ojos.

FIN DE LA PRIMERA JORNADA

JORNADA SEGUNDA

Salen don FELIPE, de pastor, y ALEJANDRA

FELIPE:           ¿También ella ha dado en eso?

ALEJANDRA:     El trato y conversación

               varían la condición,

               la de mi prima profeso.

               Cuando tiene poco seso

               el señor, pocos crïados

               le sirven considerados.

               en casa del jugador

               todos imitan su humor;

               la guerra engendra soldados.

                  A cierto rey, adulaba

               un privado, o necio o loco;

               era cojo el rey un poco

               y el otro le remedaba,

               sano estando, cojo andaba.

               Imitaron sus antojos

               los demás, y dando de ojos

               cuantos iban á palacio

               llenaron en breve espacio 

               toda la corte de cojos. 

                  Provincia hubo, cuya gente 

               mandó a cada cual, por ley, 

               por faltar un diente al rey 

               que se sacase otro diente. 

               Mueve el objeto presente. 

               Trata en pastores Lucrecia, 

               que caballeros desprecia, 

               después que estos campos mora, 

               y yo imito a la señora, 

               ya sea cuerda, ya sea necia. 

                  Esta negra Arcadia ha sido 

               de Lope, quien la ha encantado.

FELIPE:        La Arcadia de Lope ha dado 

               al traste con su sentido.

ALEJANDRA:     Tirso, basta lo fingido. 

               Yo sé, que aunque jardinero 

               te vendrá el sayal grosero; 

               hablando a lo pastoral, 

               debajo el sayal, hay al.

FELIPE:        ¿Qué ha de haber?

ALEJANDRA:                      Un caballero.

FELIPE:           Bien puedo venirlo a ser; 

               de menos nos hizo Dios.

ALEJANDRA:     Solos estamos los dos;

               ya sabes que la mujer

               pierde el seso por saber.

               ¿Díme quien eres?

FELIPE:                           Verá

               en la locura que da

               Regidero fué mi padre,

               si dice verdad mi madre,

               y alcalde una Navidá.

                  Cuando nací, no hubo quien

               no dijese a la parida,

               "No hay cosa más parecida

               en el puebro, al sacristén."

               ¡No lo llevó padre bien!

               Mas yo que tengo ventura

               más que un sobrino de un cura

               y soy labrador. ¡Por Dios

               que pienso, que a ambos a dos

               les soy en cargo la hechura!

Sale LUCRECIA con La Arcadia en la mano

LUCRECIA:         (¿Si hallaré a mi jardinero    Aparte

               retratando entre sus flores 

               mis esperanzas y amores?)

ALEJANDRA:     Tirso, vos sois caballero. 

               Aunque el azadón grosero 

               os dé ejercicios tan llanos, 

               tenéis muy blancas las manos; 

               y aunque más disimuléis 

               los callos que no traéis 

               son guantes de los villanos.

LUCRECIA:         (Tirso y Alejandra, están           Aparte

               solos.)

FELIPE:                También tengo yo

               mis callos.

ALEJANDRA:                  Aqueso no,

Tómale una mano

               que ellas os desmentirán.

FELIPE:        Estése queda.

LUCRECIA:                     (Ya van             Aparte

               quilatando mis desvelos

               el oro de amor, con celos.)

ALEJANDRA:     ¿Esta es mano labradora 

               O cortesana y señora?

LUCRECIA:      (La mano le ha dado, ¡ay cielos!)   Aparte

ALEJANDRA:        Aquí mi sospecha vea 

               engaños que en sayal fundas, 

               que manos tan vagamundas 

               más son de ciudad, que aldea.

FELIPE:        Como ha poco que se emplea

               en el campo mi labor,

               aún no he mudado el color,

               Estudiaba para cura,

               mas tengo la cholla dura

               y quedéme en labrador.

                  Suelte, que parece mal.

Sácale una valona con puntas de cuello

ALEJANDRA:     Que os desmienta amor me manda. 

               ¿Dicen bien cambray y randa 

               con el buriel y el sayal?

LUCRECIA:      (¿Hay desventura tal?               Aparte

               Don Felipe, al fin, traidor.)

ALEJANDRA:     ¡Qué delicado pastor! 

               Llámeos el que os considera 

               dentro holanda, y sayal fuera, 

               Tirso hipócrita de amor. 

                  Pero Lucrecia está aquí. 

               Turbado os habéis en vella, 

               sed cortesano para ella 

               y labrador para mí, 

               que, pues andaban así 

               los pastores de Erimanto, 

               si Anfriso sois, no me espanto 

               que estime tanto la vida 

               de nuestra Arcadia fingida 

               y que a vos os quiera tanto. 

Vase ALEJANDRA

FELIPE:           ¡Lucrecia del alma mía!

LUCRECIA:      ¿De vuestra alma? Debe ser 

               alma, Tirso, de aLquiler 

               con huéspedes cada día. 

               Quien de españoles se fía 

               llora engaños como yo; 

               quien jardineros creyó, 

               funde en flores su esperanza, 

               símbolos de la mudanza, 

               rosas hoy, mañana no.

FELIPE:           Si decís eso, mi bien,

               porque aquí Alejandra estaba...

LUCRECIA:      A las manos os miraba, 

               gitana, sus rayas ven.

FELIPE:        Si nos oyérades bien 

               salieran recelos vanos...

LUCRECIA:      Son ladrones los gitanos;

               dístesle la mano vos,

               y amor que es juez porque es Dios

               os cogió el hurto en las manos.

                  Ya sabéis vos que en la palma

               funda el Amor su caudal,

               pues se la dan en señal

               los que hacen de dos un alma;

               con la vuestra el pesar calma

               de Alejandra, dadla el sí, 

               pues darle la mano os vi; 

               que contra agravios villanos 

               la venganza es toda manos 

               y las tendrá para mí.

FELIPE:           Admitid satisfacciones.

LUCRECIA:      No las hay para la vista.

Sale CARLOS

CARLOS:        Aunque encartado en la lista 

               de faltas e imperfecciones, 

                  condesa...

FELIPE:                     (No me faltaba        Aparte

               sino aqueste estorbo agora.)

CARLOS:        En fe que el alma os adora.

A LUCRECIA

FELIPE:        Yo maravillas sembraba, 

                  que por ser de Amor son de oro,

               dio Alejandra en porfïar

               que no se habían de lograr.

CARLOS:        Digo que en fe que os adoro, 

                  Lucrecia mía, no quiero 

               que me desdeñáis creer.

FELIPE:        Dijo que no habían de ser 

               si espuelas de caballero, 

                  que por azules son celos 

               y por ser espuelas pican.

CARLOS:        Muchos que os aman publican

               esperanzas y desvelos,

                  que porque os darán enfado

               con las faltas que escribistes,

               discreta los despedistes;

               y aunque entre ellos señalado

                  yo sé que soy preferido.

FELIPE:        Dijo, sembrad, jardinero

               espuelas de caballero.

               Respondíla, yo no he sido

                  caballero, sí pastor,

               ni han de sembrarse en mis eras

               flores que son caballeras.

CARLOS:        ¡Qué importuno labrador! 

                  ¿No echaréis de ver, villano, 

               que estoy hablando yo aquí?

FELIPE:        Como esto la respondí, 

               llega y cógeme la mano, 

                  y agarra las maravillas 

               que encubierta conoció; 

               pero, aunque las marchitó, 

               si ella quiere recebillas 

                  bien puede, como no crea 

               engaños y trampantojos 

               que tal vez hacen los ojos.

CARLOS:        No me deis causa que sea 

                  descortés con la condesa, 

               villano, agora por vos.

LUCRECIA:      Andad, Tirso, andad con Dios,

               que no es buena disculpa ésa.

                  Proseguid vuestro ejercicio,

               lo que Alejandra os mandó

               sembrad, que no quiero yo

               contradecir vuestro oficio.

                  ¿Trasplantar flores, no es

               de una a otra parte mudarlas?

               Pues bien, podéis trasplantarlas

               si el mudarse es tu interés.

                  Andad, dadlas otra mano 

               si no basta la primera.

CARLOS:        Menos tratable os quisiera, 

               señora, con un villano.

LUCRECIA:         Gusto de gente sencilla;

               mas ya este pastor me enfada

               porque tiene alma doblada.

               Idos de aquí.

FELIPE:                       Persuadilla

                  quisiera a lo que es verdad.

LUCRECIA:      Ya os digo que nos dejéis.

CARLOS:        Rústico, vos pretendéis

               que ofenda la calidad

                  de mi nobleza con vos.

FELIPE:        Que no ofenderá.

CARLOS:                         Villano,

               ¿vos os vais del pie a la mano

               conmigo?

FELIPE:                  Y con otros dos.

LUCRECIA:         ¡Bárbaro! ¿Con el marqués?

FELIPE:        Después que soy jardinero

               y espuelas de caballero

               traigo, ya que no en los pies,

                  en las manos, he cobrado

               humos de caballería;

               el valor nobleza cría.

               Si me habéis menospreciado,

                  juzgando, por suerte escasa,

               el sayal que estimo al doble,

               advertid que el huésped noble

               tal vez vive en pobre casa.

CARLOS:           ¿Que esto consienta a un grosero?

LUCRECIA:      ¡Dejadle, que si villano

               se ha tomado tanta mano,

               vengarme y vengaros quiero

                  con daros la mano yo,

               en fe de lo que os estimo

               como amante y como primo!

Danse las manos y quítaselas don FELIPE

FELIPE:        ¿Cómo amante? Aqueso no;

                  que yo, que este jardin guardo,

               arranco, si me parece,

               la mala hierba que crece,

               y sus espinas escardo.

                  Espuelas de caballero

               me hizo Alejandra sembrar,

               y si se han de malograr

               flores que sembré primero,

                  satisfagan mis desvelos

               la venganza a que se aplican,

               ya que como espuelas pican

               y como azules dan celos,

                  que los planteles que trazo

               de otra labor han de ser.

CARLOS:        ¿Qué haces, bárbaro?

FELIPE:                             Romper,

               por ir torcido, este lazo.

CARLOS:           Afrenta es, no castigar 

               un loco tan descompuesto.

Echa mano CARLOS, y riñe con don FELIPE con

el azadón

LUCRECIA:      Tirso, Carlos, ¿qué es aquesto?

FELIPE:        Esto es, mudable, escardar.

CARLOS:           Y esto hacer que un descortés 

               no lo sea.

FELIPE:                   Cortesano,

               ¿a Lucrecia dais la mano? 

               Pues no os me habéis de ir a pies.

Vanse peleando

LUCRECIA:         Gente, pastores, crïados, 

               que matan mi jardinero, 

               mirad que sin él no espero 

               dar sosiego a mis cuidados. 

                  (¡Oh celos! Confuso abismo       Aparte

               como el que os tiene no alcanza, 

               que en vez de tomar venganza 

               la experimenta en sí mismo.)

Sale don FELIPE

FELIPE:           Yo, Lucrecia, soy de España, 

               mi noble patria es Valencia, 

               que, ni sufre competencia 

               ni perdona a quien la engaña. 

                  La guerra es mi profesión, 

               toda cólera y venganza; 

               si agravios causan mudanza, 

               juzgad los vuestros qué son;

                  que yo, español mal sufrido 

               y vengador valenciano, 

               que enajenar una mano 

               he visto, de quien he sido 

                  dueño; si a vuestra promesa 

               es bien que crédito dé, 

               no es justo que tenga fe 

               en mano que otro hombre besa. 

                  Si a Alejandra se la di, 

               fue porque quiso, curiosa, 

               como mujer maliciosa, 

               hacer experiencia en mí 

                  del oficio que grosero 

               he, por vos, ejercitado, 

               o, saber si disfrazado 

               era Tirso jardinero. 

                  Injurias del azadón 

               buscaba Alejandra en ella. 

               Quien disculpas atropella 

               y no oye satisfacción, 

                  achaques busca, sin duda, 

               con que excusar su mudanza. 

               Hallólos vuestra venganza. 

               No es Amor el que se muda. 

                  Gozad a Carlos, que es justo 

               mientras que me ausento yo, 

               que, si en la mano cifró 

               prendas, Amor de su gusto; 

                  y en ella la posesión 

               le dió vuestra libertad, 

               alegará antigüedad, 

               y, guardársela es razón. 

                  Dama tengo yo en Valencia 

               con que despicar enojos, 

               menos crédula en sus ojos, 

               y más constante en mi ausencia. 

                  En La Arcadia que leístes, 

               aunque hay celos cortesanos, 

               no hallastes venganza en manos,

               ni mudanzas aprendistes; 

                  y quien estilos no guarda 

               de amores que imitar quiso, 

               no es bien los logre en Anfriso, 

               pues no ha sido Belisarda. 

                  Ella es firme y fácil vos; 

               pero contra tales daños 

               templos hay de desengaños 

               donde sane Anfriso.  ¡Adiós! 

Vase FELIPE

LUCRECIA:         Felipe, mi bien, aguarda, 

               cesen venganzas violentas; 

               si, como Anfriso, te ausentas, 

               moriráse Belisarda. 

                  Yo me cortaré la mano, 

               ocasión de tus enojos; 

               yo me sacaré los ojos 

               que dieron crédito vano 

                  a culpas que no hay en ti. 

               Árboles, ¿no le estorbáis? 

               Arroyo, ¿no le atajáis? 

               ¡Fuése, cielos! ay de mí! 

                  Pastoriles sutilezas, 

               si me enseñastes a amar 

               ya me podéis enseñar 

               soledades y tristezas. 

                  Arcadia, dedidme vos 

               con qué paciencia y aviso 

               llevará ausencias de Anfriso 

               Belisarda; y si los dos 

                  distantes tuvieron seso 

               para sufrir soledades 

               que en remisas voluntades 

               corduras solas confieso. 

                  Celos le volvieron loco 

               a Anfriso, y pues no perdió 

               ella el seso, muestra dio 

               que amaba a su pastor poco. 

                  Mas vale en que yo le pierda 

               y en fe de que sé querer, 

               con Anfriso loca ser 

               que con Belisarda cuerda. 

                  ¡Flores, que ya espinas piso! 

               ¡Fuentes a quien llanto doy! 

               ¡Confesad que loca estoy 

               o restauradme a mi Anfriso!

Salen CARLOS, ROGERIO, CONRADO, HORTENSIO,

ALEJANDRA y ÁNGELA

CARLOS:           ¿Hay más furioso villano?

ROGERIO:       Muérte os da, a no defenderos.

CARLOS:        Si la vida he de deberos

               buscadle, que será en vano

                  mientras no me vengo de él

               hacer de mi vida caso.

LUCRECIA:      ¡Zarzas, atajadle el paso!

               ¡arroyos, corred tras él!

ALEJANDRA:        Prima.

HORTENSIO:               Alejandra.

CARLOS:                            Señora.

LUCRECIA:      Belisarda soy, pastores.

               Mi Anfriso ausentan traidores 

               ¿qué hará sin él quien lo adora?

CONRADO:          ¿Qué novedades son éstas?

ÁNGELA:        Loca la condesa está.

LUCRECIA:      Viviréis contentos ya;

               haréis en Arcadia fiestas,

                  pastores del Erimanto,

               que Anfriso se fue al Liseo.

               Cumplió a la envidia el deseo

               vuestro rigor y mi llanto.

                  Industrias de Galafrón

               y celos de Lerïano,

               mi Anfriso ausentan en vano

               pues le guarda el corazón.

HORTENSIO:        ¿Qué Arcadia, qué Galafrones

               son éstos?

ÁNGELA:                   Bien dijo yo

               desde que Lucrecia dio

               en leer prosas y canciones

                  de esta Arcadia--¡Oh, maldición!--

               que el seso había de perder.

LUCRECIA:      Ausencias, no han de poder, 

               malicioso Galafrón, 

                  causar en mi amor olvido. 

               Bronce soy, columna, roca.

ROGERIO:       ¡Vive el cielo que está loca!

CARLOS:        Quemad los libros que han sido 

                  ocasión de este accidente.

LUCRECIA:      ¿Por una mano que di, 

               pastor, me dejas así?

HORTENSIO:     Tenedla.

LUCRECIA:                Mi Anfriso ausente,

                  no quiero gusto, ni vida.

CARLOS:        ¡Oh! Maldiga el cielo, amén 

               la Arcadia y libros también 

               que engañan gente perdida.

ALEJANDRA:        Prima mía, vuelve en ti.

LUCRECIA:      ¿Cómo, si soy Belisarda?

               ¿Y tú, cautelosa Anarda, 

               me usurpas Arifriso así?

ALEJANDRA:        ¿Yo Anarda, prima? ¿Qué es esto?

LUCRECIA:      Tú, cavilosa pastora 

               siendo a mi amistad traidora 

               en este estado me has puesto.

ÁNGELA:           Alto, ella ha dado en glosar 

               La Arcadia de Lope toda.

HORTENSIO:     Sobrina.

LUCRECIA:                Mal se acomoda

               quien no tiene gusto a amar,

                  caduco padre, a Salicio.

HORTENSIO:     ¿Quién es tu padre? ¿Qué aguardo?

LUCRECIA:      Mi padre eres, Clorinardo.

HORTENSIO:     Rematósele el jüicio.

CARLOS:           ¡Condesa, señora mía!

LUCRECIA:      Pues tu Olimpo me consuelas 

               cuando sé de tus cautelas 

               lo que intenta tu porfía.

CARLOS:           A todos nos pones nombres. 

               Basta, que Olimpo me llama.

LUCRECIA:      El engaño al noble infama.

               ¿Qué importa, traidor, que asombres,

                  mi pastor con tus quimeras,

               si al fin vence la verdad?

               Yo le tengo voluntad.

CARLOS:        ¡Alto!  ¡Aquesto va de veras!

CONRADO:          ¿Hay desgracia semejante?

A CONRADO

LUCRECIA:      Menalca, si a Isbel adoras,

                 premias gustos, celos lloras, 

               en La Arcadia, firme amante 

                  llora mis penas también.

HORTENSIO:     Menalca llama a Conrado.

LUCRECIA:      A mi Anfriso ha desterrado 

               la envidia, no mi desdén. 

                  ¡Llanto será vuestra risa, 

               prados, mi pastor ausente! 

               Si tu amistad mi mal siente 

               consuélame tú, Leonisa.

ÁNGELA:           También a mí me ha cabido 

               mi título pastoril.

LUCRECIA:      Huye del engaño vil

               de aquese Olimpo atrevido

                  que con cautelas aguarda

               vengarse, mas no podrá,

               que firme celebrará

               La Arcadia a su Belisardo. 

Vase LUCRECIA

ÁNGELA:           Miren aquí qué provecho

               causan libros semejantes;

               después de muerto Cervantes

               la tercera parte ha hecho

                  de Don Quijote. ¡Oh, civiles

               pasatiempos de estos días!

               ¡Libros de caballerías

               y quimeras pastoriles,

                  causan estas pesadumbres,

               y, asentando escuela el vicio,

               o destruyen el jüicio

               o corrompen las costumbres!

ALEJANDRA:        (Tirso es, sin duda, el Anfriso      Aparte

               que alegoriza Lucrecia.

               Si huyendo la menosprecia,

               y dar muerte a Carlos quiso,

                  contra disfraces villanos

               indicios son de sabello,

               la curiosidad del cuello

               y blandura de las manos.)

ROGERIO:          ¿Hay desdicha más extraña?

HORTENSIO:     ¿Que un libro causa haya sido

               de que el seso haya perdido?

CARLOS:        Bastaba ser él de España.

HORTENSIO:        Vamos a poner remedio, 

               si le hay, para tanto daño.

CARLOS:        ¡Ay! ¡Quién con algún engaño

               hallara, Conrado, medio

                  para poder persuadirla

               que era yo su Anfriso amado!

CONRADO:       En notable tema ha dado.

ROGERIO:       Si no viene a reducirla 

                  el tiempo y cura, tan loco 

               tengo de vivir como ella.

CARLOS:        En adoralia y querella 

               yo lo estoy, o falta poco.

CONRADO:          ¿No buscamos el pastor 

               que contra vos se ha atrevido?

CARLOS:        Por el mayor mal olvido 

               mi agravio, pues es menor. 

                  Esta Arcadia he de leer 

               para saber qué pastores 

               dan motivo a sus amores.

ROGERIO:       Olimpo venís a ser.

CONRADO:          Menalca a mí me llamó.

HORTENSIO:     Clorinardo a mí.

ALEJANDRA:                     A mí Anarda.

ÁNGELA:        Leonisa soy, Belisarda 

               ella y Erimanto el Po.

                  Miren, cuan desvanecidas 

               la tienen estas quimeras. 

CARLOS:        Basta, que el Po y sus riberas 

               son ya la Arcadia fingida. 

Vanse todos.  Salen don FELIPE, de galán, y

PINZÓN, criado suyo

PINZÓN:           Con seis meses de ausencia

               a las lenguas del vulgo das licencia.

               Quién dice que, cansado

               de Milán, y el blasón de ser soldado,

               a España te volviste

               descortés, pues que no te despediste,

               del duque valeroso

               ni de tu general, que generoso

               capitán de caballos

               te hizo, y no supiste gobernallos.

               Quien dice que te han muerto

               por algún licencioso desconcierto,

               que a bisoños de España,

               en Italia las más veces engaña

               pensar que son señores

               ya en casos de intereses, ya de amores.

               Mira tú lo que haría

               Pinzón que te aguardaba de día en día,

               oyendo tantas cosas,

               y las más, en tu agravio, poco honrosas.

FELIPE:        Ya Pinzón te he contado 

               de mis amores el confuso estado.

PINZÓN:        Medrado caballero, 

               de capitán, amante jardinero, 

               no esperaba otro fruto 

               si de Lucrecia fue marido bruto, 

               que se interpreta bestia, 

               sitio tal galardón por tal molestia. 

               Ya que en tales quimeras 

               flores plantabas ¿no nos escribieras?

FELIPE:        Importaba el secreto, 

               que es la condesa dama de respeto.

PINZÓN:        Pero no de alabanza, 

               pues pagó tus servicios con mudanza.

FELIPE:        No tratemos en eso 

               si de celos no quieres pierda el seso. 

               Ya que a Milán he vuelto 

               de la prisión tirana de Amor suelto, 

               al gran duque de Feria 

               los pies quiero besar.

PINZÓN:                                ¿Y en qué materia 

               fundarás la disculpa

               de la prolija ausencia que te culpa?

FELIPE:        Diré que hice promesa 

               de ir a Roma.

PINZÓN:                      Muy tibia excusa es esa,

               pues no se lo dijiste,

               ni de tu general te despediste.

FELIPE:        No faltarán colores

               que me disculpara.

PINZÓN:                           Búscalos mejores,

               y seas bien venido

               si hijo pródigo, a casa reducido.

Sale don PEDRO, de camino

PEDRO:            ¿Si hallaré al duque en Milán?

               que no es digno este suceso

               de ignorarse.

FELIPE:                     ¿Qué es eso?

               ¿Qué fue?

PEDRO:                   ¡Oh, señor capitán!

                  huelgo de hallaros aquí.

FELIPE:        Don Pedro, ¿qué ha sucedido?

PEDRO:         Una desgracia, que ha sido

               la más nueva para mí,

                  de cuantas hasta hoy he visto.

               De Valencia del Po vengo,

               que en fe del cargo que tengo

               siempre en su presidio asisto.

                  Ya conocéis su condesa.

FELIPE:        Fénix es de la hermosura.

PEDRO:         Escuchad, pues, su locura,

               si de su desgracia os pesa.

FELIPE:           ¿Loca la condesa está?

PEDRO:         El trato y la inclinación

               con que honra a nuestra nación

               este mal pago la da.

                  Dio en aprender de manera

               nuestra lengua castellana;

               que por dama toledana

               su idioma enseñar pudiera.

                  Aficionóse después

               a los libros con que España

               en cualquier nación extraña

               blasón de las musas es.

                  Préciense de su elocuencia

               Petrarcas, Bocaccios, Dantes,

               y otros héroes semejantes,

               ya en Italia, ya en Florencia,

                  que en ella los más discretos

               nos vendrán a confesar

               que Italia toda es hablar

               y España toda es conceptos.

                  Dejóse llevar, de modo,

               de esta inclinación, que al fin

               retirándose a un jardín

               ocupaba el tiempo todo

                  en los libros que escribió

               el Apolo de Madrid.

FELIPE:        ¡Ése es Lope!

PEDRO:                        Y, advertid

               que entre todos escogió.

                  La Arcadia, en cuyos pastores

               prados, fuentes, transformada

               de día y noche elevada

               celebraba sus amores, 

                  recreándose en su historia 

               aunque fabulosa, bella, 

               tanto, que no hay verso en ella 

               que no sepa de memoria. 

                  Paró aquesta ocupación 

               en salir hoy de improviso 

               diciendo que adora a Anfriso 

               y que aquellas selvas son, 

                  riberas del Erimanto 

               de la Arcadia sus montañas, 

               sus quintas, pobres cabañas, 

               sus edificios encanto; 

                  las damas que están con ella 

               Amarilis y Leonisas, 

               Isbelias, Celias, Florisas, 

               los caballeros que a vella 

                  van, han de ser Galafrones, 

               Celsos, Menalcas, Gasenos, 

               Olimpos, Danteos, Mirenos, 

               Frondosos y Coridones. 

                  Afirma que es Belisarda, 

               y que a su Anfriso destierra 

               la envidia que le hace guerra, 

               de quien, con su ausencia aguarda 

                  dar a sus penas consuelo; 

               trueca galas cortesanas 

               por las sayas aldeanas 

               cofia, brïal y sayuelo; 

                  escribe en troncos diversos 

               por las márgenes del Po 

               lo que en La Arcadia leyó; 

               canta llorando sus versos; 

                  y si quieren apartarla 

               de este tema, no hay sufrirla, 

               de modo que, han de seguirla 

               los que intentan sosegarla. 

                  Hasta aqueste extremo llega 

               si es fuerte una aprensión, 

               y de esta eficacia son 

               versos de Lope de Vega. 

                  Sus amantes y parientes 

               de este caso lastimados 

               juntan los más afamados 

               médicos si en accidentes 

                  de tan extraña locura 

               basta medicina humana, 

               porque el loco tarde sana 

               y el amor no tiene cura. 

                  Lucrecia está, al fin, sin seso. 

               Sentid las nuevas que os doy 

               y adiós, que a contarle voy 

               al duque, aqueste suceso. 

Vase don PEDRO

FELIPE:           Yo soy la causa, Pinzón

               de que Lucrecia esté loca;

               mi ausencia es quien la provoca.

               Bastante satisfacción 

                  tengo, de que mis recelos

               fueron sin causa fundados. 

               ¡Maldiga Dios los cuidados 

               que dan aparentes celos! 

                  Yo la adoro, yo he de ser

               la salud de su locura 

               hechizo de su hermosura. 

               A Valencia he de volver; 

                  sígueme, y no me aconsejes. 

PINZÓN:        ¿Agora sales con eso?

               Más perdido está tu seso

               que el suyo; amantes y herejes

                  sois de una especie, si dais

               en defender un error.

FELIPE:        Todo este mal es amor.

PINZÓN:        Locos, pues, todos estáis.

                  Si a Carlos has ofendido

               y otra vez allí te ven,

               ¿piensas que has de librar bien?

FELIPE:        Jardinero fuí fingido.

                  ¿Médicos buscan agora?

               con su disfraz me aseguro.

PINZÓN:        La vida por tí aventuro.

               Presencia tengo dotora;

                  vamos, y veras que Grecia

               me transforma en Esculapio.

FELIPE:        ¡Ay mi loca! 

PINZÓN:                      Berros y apio

               han de sanar a Lucrecia. 

Vanse los dos.  Salen ALEJANDRA, HORTENSIO,

ÁNGELA, CARLOS, CONRADO Y ROGERIO

ALEJANDRA:        ¡Lastimosa desgracia!

CARLOS:                                 Si le dura

               a Lucrecia este mal, yo que la adoro, 

               imitación seré de su locura.

ÁNGELA:           Sus años verdes malogrados lloro. 

CONRADO:       ¡Que a tanta discreción, tanta hermosura, 

               un loco frenesí pierda el decoro! 

HORTENSIO:     Ya ha castigado justamente el fuego 

               los libros, confusión de su sosiego. 

                  Quiétase si, siguiendo el desatino 

               de sus locuras, digo que es serrana, 

               que su Anfriso la adora, y si convino 

               hacer ausencia, volverá mañana. 

               Mas, si quiero meterla por camino, 

               de nuevo se enfurece.

ROGERIO:                             ¡Qué tirana 

               pasión de su engañada fantasía!

CONRADO:       ¡Ay prenda malograda!

CARLOS:                              ¡Ay loca mía! 

HORTENSIO:        Si la llamo condesa, me desmiente 

               diciendo que no es más que una pastora; 

               si la encierro, llamándome inclemente

               voces furiosas da, suspira y llora; 

               padre me nombra, y dice que aunque intente

               privarla en la prisión de quien adora, 

               no han de bastar violencia, ni artificio 

               a que, a Anfriso olvidando, ame a Salicio. 

                  Porque se quiete, en fin, libre la dejo;

               Belisarda la llamo, y que soy digo 

               su padre Clorinardo.

CARLOS:                              Ese consejo, 

               por eficaz, para su gusto, sigo. 

ALEJANDRA:     (Fue de su amor, Felipe, claro espejo; Aparte

               quebrósele el ausencia; yo me obligo 

               a sanarla si vuelve el jardinero.) 

HORTENSIO:     Médicos, Carlos, de Bolonia espero. 

CONRADO:          ¿Qué medicina puede haber bastante 

               que del entendimiento cure engaños, 

               en siglo que el más sabio es ignorante, 

               y aquél se estima más que hace más daños?

CARLOS:        ¿Loca Lucrecia, cielo, y yo su amante? 

               ¿Tan triste empleo de tan verdes años?

HORTENSIO:     Ella sale; escuchadla.  Nadie niegue 

               que es pastora si intenta que sosiegue.

Sale LUCRECIA de pastora bizarra

LUCRECIA:         Asperos montes de Arcadia

               que estáis mirando soberbios

               en mi llanto y vuestras aguas

               mi desdicha y vuestro extremo;

               fresnos en cuyas cortezas,

               papel de mis pensamientos,

               escribió el alma verdades

               contra inclemencias del tiempo;

               robles, si firmes, villanos,

               imitación de los pechos,

               constantes en perseguirme,

               villanos en sus deseos;

               murtas verdes y floridas,

               que hubiérades dado ejemplo

               a mis esperanzas locas

               a no secarlas recelos;

               jazmines, que a mis venturas

               imitáis en los contentos,

               pues se quedaron en blanco

               y en flor se desvanecieron;

               mosquetas, que tantas veces

               trébol y rosa os tejieron

               guirnaldas para un ingrato,

               flores antes, ya veneno;

               ¡qué de noches gozó el alma

               castos entretenimientos

               que encubrió el temor al día,

               revelador de secretos!

               ¡Qué de veces el aurora

               vio, dando quejas al sueño,

               porque usurpaban tiranos 

               su jurisdicción, desvelos! 

               ¡Qué de fingidas promesas! 

               ¡Qué de vanos juramentos! 

               ¡Si temprano me engañaron 

               tarde, o nunca, se cumplieron! 

               ¡Aquí, soledades mías, 

               leí papeles, que tiernos 

               por ser letras se borraron, 

               por ser papel se rompieron! 

               ¡Palabras en papel dadas 

               libran sus obras al viento; 

               que, en la desdicha, los gustos 

               se quedan siempre en deseos! 

               ¡Montes, fresnos, robles, 

               murtas, jazmines, mosquetas, 

               trébol, noche, aurora, día, 

               tarde, papeles, obras, deseos!... 

               ¡Todos me habéis, por adoraros, muerto! 

               ¡Tarde os conozco; cuando el daño es cierto!

HORTENSIO:     No es bien, hija Belisarda,

               martirizar tu sosiego

               con memorias lastimosas

               que han de aliviarse tan presto.

               A la Arcadia vuelve Anfriso,

               y desde el monte Liseo

               te escribe amorosas cartas,

               que, como tu padre, he abierto.

               Tú eres, Belisarda mía,

               de aquestas canas espejo,

               ¿si le eclipsas con pesares

               qué harán mis años postreros?

               Vuelve a alegrar los pastores,

               que en tu discreción tuvieron

               conversaciones honestas

               y lícitos pasatiempos;

               háblalos.

LUCRECIA:                ¡Oh Galafrón,

               Menalaca, Olimpo, Enareto,

               Anarda, Leonisa mía!

               ¡Nunca el triste da contentos!

               triste estoy, no puedo darlos;

               perdonad mis sentimientos

               Y asentaos, pues mis desdichas

               me atormentan tan de asiento.

Asiéntanse todos

CONRADO:       ¿Hay lástima semejante?

CARLOS:        Tal estoy, que tengo celos

               de este Anfriso, aunque fingido.

ROGERIO:       Yo lloro sus desconciertos.

Sale un CRIADO

CRIADO:        Un médico, que de España

               pasa a Roma, y en sabiendo

               la enfermedad de Lucrecia,

               prometió darla remedio,

               desea verla.

HORTENSIO:                  Dile que entre;

Vase el CRIADO

               que con españoles tengo

               en las letras tanta fe

               como en las armas sabemos.

Sale PINZÓN de médico de risa, y don

FELIPE a pasante

PINZÓN:        Beso a vuestras viserías

               las manos.

A PINZÓN

FELIPE:                   Pinzón, yo temo,

               si cual sueles bufonizas,

               que has de echarme A perder.

PINZÓN:                                    Quedo.

HORTENSIO:     Dios guarde al señor doctor.

PINZÓN:        Sí guardará, que en efecto

               cada cual su hacienda guarda.

               Huélgame mucho de verlos

               sentados entre las flores

               aunque si fuera en invierno

               disenteria amenazaban

               las humedades del suelo,

               porque in meribus erratis

               desde septiembre a febrero,

               y aún a marzo, según otros,

               in lapidibus no es bueno

               el asentarse, aforismo

               de Dioscórides expreso,

               conforme escribe Laguna,

               confirmándolo Galeno,

               y la experiencia lo dice

               porque yo curé un divieso

               que le nació a cierta moza

               por sentarse en unos berros.

FELIPE:        (¿Estás borracho, Pinzón?)               Aparte

PINZÓN:        Las flores siempre tuvieron

               sobre la melancolía

               jurisdicción; dice aquesto

               Hipócrates.

CARLOS:                     Buen humor

               tiene el médico.

PINZÓN:                        Si al texto

               de Avicena damos fe,

               que fue el Esculapio nuestro,

               dice, "Capite, de partibus

               medicorum," que el que es bueno

               para hacer mejor su oficio

               ha de ser jovial, discreto,

               curioso en talle y vestido

               para que alegre al enfermo,

               y encajar de cuando en cuando

               dos aforismos y cuento.

               Por esto libran agora

               en guantes y terciopelos,

               los médicos de este siglo,

               las ciencias que nunca oyeron.

               Yo, que soy algo burlón,

               y las circunstancias tengo

               de gorgorán, mula y guantes

               que al doctor hacen perfecto,

               sabiendo hoy en la posada

               la alteración de cerebro

               que padece la condesa,

               aunque a ser médico vengo

               de su santidad, no quise

               pasar de aquí, si primero

               dando a la enferma salud,

               no celebraba mi ingenio.

               Díganme vusiñorías

               quién es la paciente.

Aparte a PINZÓN

FELIPE:                              Necio.

               ¿Quieres mirar lo que dices?

PINZÓN:        En el Nuncio de Toledo 

               y Hospital de Zaragoza 

               dirán la fama que tengo, 

               y los locos que a mi cura 

               deben la salud y el seso.

LUCRECIA:      Si para males de ausencia 

               habéis hallado remedio, 

               yo, doctor, la enferma soy.

PINZÓN:        Venga el pulso.

Tómasele y dícele al oído

                                Mensajero

               soy de Anfriso, que me envía,

               hermosa pastora, a veros,

               que está por vos rematado

               y anda el seso en bamboleos,

               y porque teme la envidia

               de sus contrarios soberbios,

               en figura de doctor,

               ya que no de albeitar, vengo

               a visitaros.

LUCRECIA:                  ¿Qué dices?

PINZÓN:        Disimulación, silencio.

Alto

               Cuerpo de Dios, con la cura

               está su pulso algo trémulo,

               desigual, intercadente,

               y pesado; mas yo espero

               darla sana antes de un mes.

CARLOS:        Yo os daré de oro su peso 

               si esa promesa cumplís.

PINZÓN:        Ojalá fuera un jumento

               para que pesara más,

               y yo quedara contento.

               Llegue acá, señor pasante;

               tiente aqueste pulso.

LUCRECIA:                           ¡Ay cielos!

Tómala el pulso don FELIPE

               ¡Qué miro!

A LUCRECIA

FELIPE:                    Felipe soy;

               que corrido, mi bien, vuelvo,

               porque tu mal ocasiono.

PINZÓN:        ¿Qué le parece?

FELIPE:                        Que temo

               circunstancias peligiosas.

Señala a los que están allí

               Que contra su salud siento

               poderosos accidentes.

PINZÓN:        Siempre es ignorante el miedo.

               Bien parece, licenciado,

               que estáis en los rudimentos.

LUCRECIA:      (¡Ay mi bien!)                      Aparte

FELIPE:                     (¡Ay, loca mía!)          Aparte

PINZÓN:        Este frenesí molesto

               procede del alrabilis,

               quiero decir, de humor negro,

               mezclado con la pituita,

               y causado, a lo que entiendo,

               de leer libros profanos.

HORTENSIO:     Acertó.

PINZÓN:                Y como que acierto,

               para principio de cura

               se le haga un cocimiento

               de nabos y escaramujos,

               mirabolanos y puerros;

               dos onzas de polipodio,

               cuatro manojos de espliego,

               un ojo de un gato zurdo,

               y media azumbre de suero; 

               cuézanse las cuatro partes, 

               y aplíquenle un clistel luego 

               por preservar almorroides, 

               coma perdigones nuevos, 

               pavillas de a nueve meses 

               y beberá vino añejo 

               que laetificat cor hominis, 

               cene pichones y huevos. 

               Y porque me ha informado 

               que estos males procedieron 

               de leer libros pastoriles, 

               y a los que no tienen seso 

               contradecirles sus temas 

               es de nuevo enfurecerlos, 

               texto non est irritandum, 

               y otros que de industria dejo 

               fínjanse todos pastores 

               las metáforas siguiendo 

               de los libros que ha leído; 

               hagan bailes, canten versos, 

               y si los hay en sus libros, 

               inventen encantamientos 

               que, siguiéndola el humor 

               y divertida con esto 

               la medicina entretanto 

               podrá lograr sus efectos.

HORTENSIO:     Este hombre es ángel sin duda 

               que nos ha enviado el cielo 

               para bien de mi sobrina.

CARLOS:        Su parecer sabio apruebo.

PINZÓN:        En pasiones de esta especie

               según aforismos nuestros,

               curándose poco a poco

               sequere humoren debemos.

Hablan aparte don FELIPE y LUCRECIA

FELIPE:        Mi bien, para que podamos          

               hablamos más en secreto,

               ¿qué te parece esta inclustria?

LUCRECIA:      Que la trazan mis deseos;          

               así aseguras peligros

               de pretendientes molestos

               entre tanto que ocasiona

               nuestro desposorio el cielo.

PINZÓN:        ¿Qué renta come Lucrecia?

HORTENSIO:     Treinta mil escudos. 

PINZÓN:                             Bueno,

               a su costa se ha de hacer

               este pastoril enredo.

               ¿No les parece?

CONRADO:                      Es la traza

               digna de su entendimiento,

               fénix de la medicina.

PINZÓN:        Los que sus amantes fueron

               finjan nombres de pastores,

               sírvanla y hagan extremos;

               que el que la agradare más,

               después de vuelta en su cuerdo,

               hallará en su voluntad

               mejor lugar.

ROGERIO:                      Eso es cierto.

CARLOS:        Olimpo soy.

CONRADO:                    Yo Menalca.

ROGERIO:       No es mal nombre el de Enareto.

ÁNGELA:        ¿Dónde aprendiste, doctor, 

               modo de curar tan nuevo? 

               ¿Sois portugués, o andaluz?

PINZÓN:        Yo soy de nación gallego;

               mi natural Rivadavia, 

               el doctor Parra mi abuelo, 

               gran médico de infusiones,

               mi padre el doctor Sarmiento; 

               yo, que de razón debiera 

               llamarme conforme aquesto 

               también el doctor Racimo, 

               porque no lo consintieron 

               las aguas de aquel otoño 

               que las viñas corrompieron, 

               vine a llamarme en Castilla...

ÁNGELA:        ¿Cómo?

PINZÓN:               El doctor Alaejos.

ÁNGELA:        Todos son nombres vinosos.

PINZÓN:        Graduáronme por ellos,

               que dan borlas amarillas.

               Pero, las gracias dejemos,

               y mis recetas se pongan

               en orden.

LUCRECIA:                Padre, yo tengo

               de ver las cartas que Anfriso

               me escribe, gusto y deseo.

HORTENSIO:     Vamos, pues, mi Belisarda.

CARLOS:        Alto, galanes, y a ello

               y vuélvanse nuestros montes

               los de Arcadia.

ALEJANDRA:                    (¿Qué embelecos    Aparte

               son éstos sospechas mías?)

A don FELIPE

PINZÓN:        ¿Qué te parece mi ingenio?

FELIPE:        Loco, pero provechoso.

ALEJANDRA:     No se ha de partir tan presto 

               a Roma el señor doctor.

PINZÓN:        ¡Jesús! Sanará primero 

               la condesa y dejará 

               fama al doctor Alaejos.

FIN DE LA SEGUNDA JORNADA

JORNADA TERCERA

Salen PINZÓN de médico y don FELIPE,

de pastor bizarro

PINZÓN:           Famosa va la maraña

               de nuestra Arcadia fingida.

FELIPE:        Por inaudita y extraña

               no sé si ha de ser creída,

               cuando volvamos a España.

                  Lucrecia, loca hasta aquí

               y ya cuerda, hace por mí

               los gastos que ves y extremos.

PINZÓN:        A costa suya podremos

               entretenernos así.

                  Que, pues cuenta al duque has dado,

               y al famoso Pimentel

               de este amor enmarañado,

               yo fío que salgas de él

               victorioso y desposado.

FELIPE:           Espérolo del favor

               que me hace su excelencia.

PINZÓN:        ¿Y qué dices del doctor

               Alaejos?  ¿Poca ciencia

               y mucho hablar?

FELIPE:                       De tu humor

                  todo próspero suceso

               pienso, Pinzón, conseguir;

               no obstante que te confieso 

               que, según me haces reír, 

               cuando por curar el seso 

                  que Lucrecia haya adquirido 

               tanto aforismo acuimulas 

               recelo ser conocido.

PINZÓN:        Guantes, latines y mulas

               autorizar han podido