JORNADA SEGUNDA

Sale LAUSO, pastor, por una parte de la montaña, con su guitarra, y

CORINTO, por la otra, con otra

LAUSO:               ¡Ah Corinto, Corinto!

CORINTO:                                  ¿Quién me llama?

LAUSO:           Lauso, tu amigo.

LAUSO:                             ¿No miras?

CORINTO:         Algún árbol te encubre, alguna rama,

                     o estás en el lugar donde suspiras

                 cuando Clori te muestra el rostro airado,

                 y en solitaria parte te retiras.

                     Baja, si quieres, Lauso, al verde prado,

                 en tanto que de Febo la carrera

                 declina desta cumbre al otro lado.

                     Cantaremos de Clori lisonjera,

                 al pie de un verde sauce o murto umbroso,

                 que pasa el pensamiento en ser ligera.

LAUSO:               Ya abajo; pero no a buscar reposo,

                 sino a cumplir lo que amistad me obliga

                 y a pasar a la sombra el sol fogoso;

                     que en tanto que la dulce mi enemiga

                 se esté fortalecida en su dureza

                 no hay mal que huya ni placer que siga.

Bajan los dos de la montaña

CORINTO:             Pesado contrapeso es la pobreza

                 para volar de amor, ¡oh Lauso!, al cielo,

                 aunque tengas cien alas de firmeza.

                     No hay amor que se abata ya al señuelo

                 de un ingenio sutil, de un tierno pecho,

                 de un raro proceder, de un casto celo.

                     Granjería común amor se ha hecho,

                 y dél hay feria franca dondequiera,

                 do cada cual atiende a su provecho.

LAUSO:               ¡Oh Clori, para mí serpiente fiera

                 por mi estrecheza, aunque paloma mansa

                 para un alma de piedra verdadera!

                     ¿Que es posible, cruel, que no te cansa

                 de Rústico el ingenio, que es de robre,

                 y que el tuyo estimado en él descansa?

CORINTO:             Vuélvese el oro más cendrado en cobre,

                 y el ingenio más claro en tonta ciencia,

                 si le toca o le tiene el hombre pobre,

                     y desto es buen testigo la experiencia.

                 Pero escucha; que cantan en la sierra,

                 y aun es la voz bien para dalle audiencia.

Canta CLORI en la montaña, y sale cogiendo

flores

[CLORI]:             Derramastes el agua, la niña,

                 y no dijistes: "¡Agua va!"

                 La justicia os prenderá.

LAUSO:               De aquella que el placer de mí destierra

                 es el suave y regalado acento,

                 y aun quien sus gustos el amor encierra.

CORINTO:         Escuchémosla, pues.

LAUSO:                               Ya estoy atento.

CLORI:               Derramástesla a deshora,

                 y fue con tan poca cuenta,

                 que mojastes con afrenta

                 al que os sirve y os adora.

                 Pero llegada la hora

                 donde el daño se sabrá,

                 la justicia os prenderá.

LAUSO:               Bien es que la ayudemos:

                 acuerda con el mío tu instrumento.

CORINTO:         Yo creo que está bien; mas, ¿qué diremos?

LAUSO:           Su mismo villancico, trastrocado,

                 cual tú sabrás hacer.

CORINTO:                                Los dos le haremos.

Canta CORINTO

CORINTO:             Cautivástesme el alma, la niña,

                 y tenéisla siempre allá;

                 el Amor me vengará.

                 Vuestros ojos salteadores,

                 sin ser de nadie impedidos,

                 se entraron por mis sentidos,

                 y se hicieron salteadores;

                 lleváronme los mejores,

                 y tenéislos siempre allá;

                 el Amor me vengará.

LAUSO:               Así, Clori gentil, te ofrezca el prado,

                 en mitad del invierno, flores bellas,

                 y cuando el campo esté más agostado;

                     y que siempre te halles al cogellas

                 con el júbilo alegre que nos muestra

                 la voz con que se ahuyentan mis querellas;

                     que esa rara beldad, que nos adiestra

                 a conocer al Hacedor del cielo,

                 en este sitio haga alegre muestra.

                     Volverás paraíso aqueste suelo,

                 y este calor que nos abrasa, ardiente,

                 en aura blanda y regalado yelo.

CLORI:               Porque no es tu demanda impertinente,

                 cual otras veces suele, haré tu gusto,

                 que es en todo del mío diferente.

CORINTO:             Dime, Clori gentil, ¿dó está el robusto,

                 el bronce, el robre, el mármol, leño o tronco

                 que así a tu gusto le ha venido al justo?

                     Por aquel, digo, desarmado y bronco,

                 calzado de la frente y de pies ancho,

                 corto de zancas y de pecho ronco,

                     cuyo dios es el estendido pancho,

                 y a do tiene la crápula su estancia,

                 él tiene siempre su manida y rancho.

CLORI:               Con él tengo, Corinto, más ganancia

                 que contigo, con Lauso y con Riselo,

                 que vendéis discreción con arrogancia.

                     Rústica el alma, y rústico es el velo

                 que al alma cubre, y Rústico es el nombre

                 del pastor que me tiene por su cielo.

                     Mas, por rústico que es, en fin es hombre

                 que de sus manos llueve plata y oro,

                 Júpiter nuevo, y con mejor renombre.

                     Él guarda de mis gustos el decoro,

                 ora le envíe al blanco cita frío

                 o al tostado, engañoso libio moro.

                     Tiene por justa ley el gusto mío,

                 y el levantado cuello humilde inclina

                 al yugo que le pone mi albedrío.

                     No tiene el rico Oriente otra tal mina

                 como es la que yo saco de sus manos,

                 ora cruel me muestre, ora benigna.

                     Quédense los pastores cortesanos

                 con la melifluidad de sus razones

                 y dichos, aunque agudos, siempre vanos.

                     No se sustenta el cuerpo de intenciones,

                 ni de conceptos trasnochados hace

                 sus muchas y forzosas provisiones.

                     El rústico, si es rico, satisface

                 aun a los ojos del entendimiento

                 y el más sabio, si es pobre, en nada aplace.

                     Dirán Corinto y Lauso que yo miento,

                 y muestra la experiencia lo contrario,

                 y Rústico lo sabe, y yo lo siento.

LAUSO:               Es gusto de mujeres ordinario,

                 en lo que es opinión, tener la parte

                 que más descubra ser su ingenio vario.

                     Quisiera dese error, Clori, sacarte;

                 mas ya estás pertinaz en tu locura,

                 y en vano será agora predicarte.

CORINTO:             Así, pastora, goces tu hermosura,

                 que me dejes hacer una experiencia;

                 quizá te hará volver a tu locura.

                     Verás, pastora, al vivo la inocencia

                 de Rústico, el pastor, por quien nos dejas.

CLORI:           ¿Para qué es el pedirme a mí licencia?

LAUSO:               Paréceme que llega a mis or[e]jas

                 de Rústico la voz.

CORINTO:                           Él es, sin duda,

                 que a sestear recoge sus ovejas.

RÚSTICO parece por la montaña

RÚSTICO:             Mirad si se cayó en aquella azuda

                 una oveja, pastores; corred luego,

                 y cada cual a su remedio acuda.

                     Dejad, mal hora, del herrón el juego.

                 Aguija, Coridón. ¡Oh, cómo corre!

                 ¡Quién quitara a Damón de su sosiego!

                     Llegó; ya se arrojó; ya la socorre

                 y la saca en los brazos medio muerta,

                 y parece que un río de ambos corre.

                     Esta noche tú, ¡hola!, está alerta,

                 no venga, como hizo en la pasada,

                 el lobo que la ca bra dejó muerta.

                     Tú acudirás, Cloanto, a la majada

                 del valle de la Enceña, y darás orden

                 que estén todos aquí de madrugada.

                     ¡Oh Compo! Tú harás que se concorden

                 en el pasto Corbato con Francenio;

                 que me da pesadumbre su desorden.

CLORI:               ¡Mirad si tiene Rústico el ingenio

                 para mandar acomodado y presto!

RÚSTICO:         Tú acude a las colmenas, buen Partenio.

                     Llévese de las vacas todo el resto

                 al padrón de Merlín, y de las cabras

                 al monte o soto de ciprés funesto.

CLORI:               ¿Parécenos de pobre las palabras

                 que dice?

CORINTO:                     Pues aquí, en esta espesura,

                 te has de esconder, y mira que no abras

                     la boca, porque importa a la aventura

                 que queremos probar de nuestro intento,

                 por ver si es suya o nuestra la locura.

CLORI:               Yo enmudezco y me escondo, y vuestro cuento

                 sea, si puede ser, breve y ligero;

                 que, si es pesado y grande, da tormento.

Escóndese CLORI

LAUSO:           Corinto, ¿qué has de hacer?

CORINTO:                                      Estáme atento.

                     Rústico amigo, al llano abaja; aguija,

                 que es cosa que te importa; corre, corre.

RÚSTICO:         Ya voy, Corinto amigo; espera, espera

                 mientras que cuento un centenar de bueyes,

                 y tres hatos de ovejas, y otros cinco

                 de cabras desde encima deste pico

                 do estoy sentado. ¿No me ves?

CORINTO:                                        ¡Acaba!

                 ¿Haces burla de mí?

RÚSTICO:                             Por Dios, no hago;

                 mas yo lo dejo todo por servirte.

                 Vesme aquí: ¿qué me mandas?

CORINTO:                                      Que me ayudes

                 a alcanzar deste ramo un papagayo

                 que viene del camino de las Indias,

                 y esta noche hizo venta en aquel hueco

                 deste árbol, y alcanzalle me conviene.

RÚSTICO:         ¿Qué llamas papagayo? ¿Es un pintado,

                 que al barquero da voces y a la barca,

                 y se llama real por fantasía?

CORINTO:         Desa ralea es éste; pero entiendo

                 que es bachiller y sabe muchas lenguas,

                 principal la que llaman bergamasca.

RÚSTICO:         ¿Pues qué se ha de hacer para alcanzalle?

CORINTO:         Conviene que te pongas desta suerte.

                 Daca este brazo, y lígale tú, Lauso,

                 y átale bien, que yo le ataré estotro.

RÚSTICO:         ¿Pues yo no estaré quedo sin atarme?

CORINTO:         Si te meneas, espantarse ha el pájaro;

                 y así, conviene que aun los pies te atemos.

RÚSTICO:         Atad cuanto quisiéredes; que, a trueco

                 de tener esta joya entre mis manos,

                 para que luego esté en las de mi Clori,

                 dejaré que me atéis dentro de un saco.

                 Ya bien atado estoy. ¿Qué falta agora?

CORINTO:         Que yo me suba encima de tus hombros,

                 y que Lauso, pasito y con silencio,

                 me ayude a levantar las verdes hojas

                 que cubren, según pienso, el dulce nido.

RÚSTICO:         Sube, pues. ¿A qué esperas?

CORINTO:                                      Ten paciencia;

                 que no soy tan pesado como piensas.

RÚSTICO:         ¡Vive Dios, que me brumas las costillas!

                 ¿Has llegado a la cumbre?

CORINTO:                                   Ya estoy cerca.

RÚSTICO:         Avisa a Lauso que las ramas mueva

                 pasito, no se vaya el pajarote.

LAUSO:           No se nos puede ir, que ya le he visto.

RÚSTICO:         Pregúntale, Corinto, lo que suelen

                 preguntar a los otros papagayos,

                 por ver si entiende bien nuestro lenguaje.

CORINTO:         ¿Cómo estás, loro, di? "¿Cómo? Cautivo."

RÚSTICO:         ¡Hi de puta, qué pieza! Di otra cosa.

CORINTO:         "¡Daca la barca, hao; daca la barca!"

RÚSTICO:         Y aqueso, ¿quién lo dijo?

CORINTO:                                    El papagayo.

RÚSTICO:         ¡Oh Clori, qué presente que te hago!

CORINTO:         "¡Clori, Clori, Clori, Clori, Clori!"

RÚSTICO:         ¿Es todavía el papagayo aquése?

CORINTO:         Pues, ¿quién había de ser?

RÚSTICO:                                    ¿Hasle ya asido?

CORINTO:         Dentro en mi caperuza está ya preso.

RÚSTICO:         Desciende, pues, y véndemele, amigo,

                 que te daré por él cuatro novillos

                 que aún no ha llegado el yugo a sus cervices,

                 no más de porque dél mi Clori goce.

LAUSO:           No se dará por treinta mil florines.

RÚSTICO:         ¡Ah, por amor de Dios, yo daré ciento!

                 Desatadme de aquí, porque a mi gusto

                 le vea y le contemple.

CORINTO:                                Es ceremonia

                 que en semejantes cazas suele usarse,

                 que tan sola una mano se desate

                 del que las dos tuviere y pies atados;

                 con ésta suelta, puedes blandamente

                 alzar mi caperuza venturosa,

                 que tal tesoro encubre. Despabila

                 los ojos para ver belleza tanta.

                 Pasito, no le ahajes. Mas espera,

                 que está la mano sucia; con saliva

                 te la puedes limpiar.

RÚSTICO:                              Ya está bien limpia.

CORINTO:         Agora sí. ¡Dichoso aquel que llega

                 a descubrir tan codiciosa prenda!

RÚSTICO:         ¡Donosa está la burla! Di, Corinto:

                 ¿es ése el papagayo?

CORINTO:                                Éste es el pico;

                 las alas, éstas; éstas, las orejas

                 del asno de mi Rústico y amigo.

RÚSTICO:          ¡Desátenme, que a fe que yo me vengue!

Sale CLORI

CLORI:           ¡Ah simple, ah simple!

RÚSTICO:                                ¿Y haslo visto, Clori?

                 Por ti la burla siento, y no por otr[o].

CLORI:           Calla, que para aquello que me sirves,

                 más sabes que trecientos Salomones.

                 Di que se vista Lauso desta burla,

                 o que compre Corinto algún tributo,

                 o me envíe mañana una patena

                 y unos ricos corales, como espero

                 que podrás y querrás, con tu simpleza,

                 enviármelos luego.

RÚSTICO:                             ¿Y cómo, Clori?

                 Y aun dos sartas de perlas hermosísimas.

CLORI:           ¿Compárase con esto algún soneto,

                 Lauso? Y dime, Corinto: ¿habrá sonada,

                 aunque se cante a tres ni aun a trecientos,

                 que a la patena y sartas se compare?

LAUSO:           Eres mujer y sigues tu costumbre.

CLORI:           Sigo lo que es razón.

LAUSO:                                  Será milagro

                 hallarla en las mujeres.

CLORI:                                    ¿Qué razones

                 puede decir la lengua que se mueve

                 guïada del desdén y de los celos?

                 Tú eres la causa.

Entra ANGÉLICA, alborotada

ANGÉLICA:                           ¡Socorredme, cielos!

                     Si en vuestros pechos mora

                 misericordia alguna!

                 Hermosa y agradable compañía:

                 en mí os ofrece agora

                 el cielo y la fortuna,

                 sujeto igual a vuestra cortesía;

                 que, la desdicha mía

                 sabida, me asegura

                 que podrá enterneceros

                 y al remedio moveros,

                 si es que le tiene tanta desventura.

CLORI:           Señora, di: ¿qué tienes?

ANGÉLICA:        Sin tasa males, y ningunos bienes.

                            Pero no estoy en tiempo

                 en que pueda contaros

                 de mi dolor la parte más pequeña;

                 ni vuestro pasatiempo

                 será bien estorbaros

                 contando el mal que ablandará esta peña.

                 ¿No hay por aquí una breña

                 donde me esconda, amigos?

LAUSO:           Luego, ¿quies esconderte?

                 ¿Quién podrá aquí ofenderte?

                 Angélica Persíguenme dos bravos enemigos.

CORINTO:      ¿No somos tres nosotros?

ANGÉLICA:        Ni aun a tres mil no temerán los otros.

                        Llevadme a vuestras chozas,

                    mudadme este vestido;

                    amigos, escondedme.

LAUSO:                                    No te espantes.

                    ¿Para qué te alborozas,

                    si has a parte venido

                    do se estiman en poco los gigantes?

                    Montalbanes y Aglantes

                    se tienen aquí en nada;

                    porque, ¡por Dios!, si quiero,

                    que los compre a dinero.

                    Angélica ¡Hoy acaba mi vida su jornada!

                    Corinto ¿Quieres que te escondamos?

RÚSTICO:            ¿Dice que sí?

LAUSO:                             Pues, ¡sus!, ¿en qué tardamos?

                        Ven; mudarás de traje

                    y de lugar y todo.

ANGÉLICA:           De mis contrarios casi veo la sombra.

CORINTO:            Parece de linaje,

                    y su habla y su modo

                    a mí me admira.

RÚSTICO:                              Pues a mí me asombra.

[Vanse] ANGÉLICA y LAUSO

                    ¿Sabéis cómo se nombra?

CORINTO:            Pues, ¿cómo he de sabello?

RÚSTICO:            Busca algún nuevo ensayo.

CORINTO:            Buscaré un papagayo

                    que me lo diga.

CLORI:                                 Ganarás en ello.

CORINTO:            Ganarás tú patenas.

CLORI:              Siempre tus burlas para mí son buenas.

[Vanse] todos, y sale REINALDOS

REINALDOS               ¿Eres Dafne, por ventura,

                    que de Apolo va huyendo,

                    o eres Juno, que procura

                    librarse del monstruo horrendo

                    cerrada en la nube obscura?

                        ¡Oh selvas de encantos llenas,

                    do jamás se ha visto apenas

                    cosa en su ser verdadero,

                    contar de vosotras quiero

                    aun las menudas arenas!

                        Quizá esta fiera homicida,

                    que cual sombra desparece

                    porque padezca mi vida,

                    adonde menos se ofrece

                    la tendrá amor escondida.

                        De nuevo vuelvan mis plantas

                    a buscar entre estas plantas

                    a la bella fugitiva.

                    ¡Dura ocasión, que yo viva

                    muriendo de muertes tantas!

Crujidos de cadenas, ayes y suspiros dentro

                        ¡Válgame Dios! ¿Qué rüido

                    es este que suena extraño?

                    ¿Estoy despierto, o dormido?

                    ¿Engáñome o no me engaño?

                    Otra vez llega al oído.

                        De entre estas hojas entiendo

                    que sale el horrible estruendo.

                    Mas, ¡ay!, ¿qué boca espantosa,

                    terrible y extraña cosa,

                    es aquesta que estoy viendo?

                        Mientras más vomitas llamas,

                    boca horrenda o cueva oscura,

                    más me incitas y me inflamas.

                    A ver si en esta aventura

                    para algún buen fin me llamas.

Descúbrese la boca de la sierpe

                        Acógeme allá en tu centro,

                    porque por tus fuegos entro

                    a tu estómago de azufre.

MALGESÍ, vestido como diré, sale por la boca de la

sierpe

MALGESÍ:            ¿Adónde aquesto se sufre?

REINALDOS:          ¡Éste sí que es mal encuentro!

                        ¿Quién eres?

MALGESÍ:                               Soy el Horror,

                    portero de aquesta puerta,

                    adonde vive el temor

                    y la sospecha más cierta

                    que engendra el cielo de amor.

                        Soy ministro de los duelos,

                    embajador de los celos,

                    que habitan en esta cueva.

REINALDOS:          Pues adonde están me lleva.

MALGESÍ:            Espera, y avisarélos.

                        Mas primero has de mirar

                    las guardas que puestas tiene

                    en este triste lugar,

                    y esto es lo que te conviene.

REINALDOS:          Comiénzalas a mostrar;

                        que, aunque me muestras cifrados

                    en ellas los condenados

                    rostros que encierra el abismo,

                    seré en este trance el mismo

                    que he sido en los regalados.

Suena dentro música triste, como la pasada del padrón; sale el TEMOR,

vestido como diré, con una tunicela parda, ceñida con

culebras

MALGESÍ:                Esta figura que ves

                    es el Temor sospechoso,

                    que engendra ajeno interés,

                    impertinente curioso,

                    que mira siempre al través;

                        y así, el mezquino se admira

                    de cada cosa que mira,

                    ora sea mala o buena;

                    la verdad le causa pena,

                    y tiembla con la mentira.

Sale la SOSPECHA, con una tunicela de varias colores

                        Ésta es la infame Sospecha,

                    de los Celos muy parienta,

                    toda de contrarios hecha,

                    siempre de saber sedienta

                    lo que menos le aprovecha.

                        Aquí nace, y muere allí,

                    y torna a nacer aquí;

                    tiene mil padres a un punto:

                    éste, vivo; aquél, difunto,

                    y ella vive y muere así.

Sale CURIOSIDAD

                        La vana Curiosidad

                    es ésta que ves presente,

                    hija de la Liviandad,

                    con cien ojos en la frente,

                    y los más con ceguedad.

                        Es en todo entremetida,

                    y susténtale la vida

                    estar contino despierta,

                    y hace la guarda a una puerta

                    de muy difícil salida.

Con una soga a la garganta y una daga desenvainada en la mano,

sale la DESESPERACIÓN, como diré

                        Es la Desesperación

                    esta espantosa figura,

                    sobre todas cuantas son,

                    y, aunque es mala su hechura,

                    es peor su condición.

                        Ésta sigue las pisadas

                    de los Celos, desdichadas,

                    y anda tan junto con ellos,

                    que desde aquí puedes vellos

                    si cesan las llamaradas.

Suena la música triste, y salen los CELOS, como diré, con una

tunicela azul, pintada[s] en ella sierpes y lagartos, con una

cabellera blanca, negra y azul

                        Mas veslos, salen: advierte

                    que cuanto con ellos miras

                    amenazan triste suerte,

                    ciertos y luengos pesares

                    y, al fin, desdichada muerte.

                        Todos sus secuaces son,

                    puestos en comparación,

                    de sus males una sombra

                    que, puesto que nos asombra,

                    no desmaya al corazón.

                        Toca su mano y verás

                    en el estado que quedas,

                    diferente del que estás;

                    y tal quedes, que no puedas

                    ni quieras ya querer más.

Toca los CELOS la mano a REINALDOS

REINALDOS:              ¡Celos, que se me abrasa el pecho

                    y se cela! ¡En duro estrecho

                    me pone el señor de Aglante!

                    ¡Celos, quitáosme delante:

                    basta el mal que me habéis hecho!

MALGESÍ:                ¿Cómo que con la invención

                    de quien yo tanto fié

                    no se cela el corazón

                    de mi primo? Yo no sé

                    la causa ni la razón.

Dice de dentro [el ESPÍRITU de] Merlín

[ESPÍRITU]:             Malgesí, ¡cuán poco sabes!

                    Mas yo haré que no te alabes

                    de tu invención, aunque extraña.

                    Pártete desta montaña

                    antes que la vida acabes.

MALGESÍ:                Ya te conozco, Merlín;

                    pero yo veré si puedo

                    ver de mi deseo el fin,

                    porque no me pone miedo

                    desa tu voz el retín.

[ESPÍRITU]:             A tu primo entre esa yerba

                    pondrás, que a mí se reserva

                    y a mi fuente su salud;

                    que hasta agora su virtud

                    el cielo en ella conserva.

MALGESÍ:                Volveos por do venistes,

                    figuras feas y tristes,

                    que mi primo quedará

                    adonde esperar podrá

                    el remedio que no distes.

[Vanse] las sombras

                        Y yo, en tanto, buscaré

                    medio para remedialle,

                    y creo que lo hallaré.

Desvía de allí a REINALDOS

[ESPÍRITU]:         Calla y procura dejalle,

                    Malgesí.

MALGESÍ:                     Así lo haré.

[Vase] MALGESÍ.  Parece a este instante el carro [de] fuego,

de los leones de la montaña, y en él la diosa VENUS

VENUS:                  De Adonis la compañía

                    dejo casi de mi grado

                    por seguir la fantasía

                    deste espíritu encantado

                    que en apremiarme porfía.

                        Espérame hasta que vuelva,

                    mi Adonis, y amor resuelv[a]

                    tu brío, que no le alabo;

                    mira que es el puerco bravo

                    de la Calidonia selva.

                        Pero, ¿qué puedo hacer

                    sin mi hijo en este trance,

                    donde tanto es menester?

                    Merlín ha errado este lance;

                    que a veces yerra el saber.

                        Mas yo le quiero llamar,

                    que a las veces suele estar

                    mezclado entre los pastores,

                    y entonces son los amores

                    para mirar y admirar.

                        Hijo mío, ¿dónde estáis?

                    Si acaso la voz oís,

                    y como a madre me amáis,

                    decid: ¿cómo no venís?,

                    que si venís, ya tardáis.

                        Mas los músicos acentos

                    que van rompiendo los vientos

                    su venida manifiestan.

                    ¡Oh hijo, y cuánto que cuestan

                    aun tus fingidos contentos!

Suena música de chirimías; sale la nube, y en ella el dios

CUPIDO, vestido y con alas, flecha y arco desarmado

[CUPIDO]:               ¿Qué quieres, madre querida,

                    que con tal priesa me llamas?

VENUS:              Está en peligro una vida,

                    ardiendo en tus vivas llamas,

                    y en un yelo consumida.

                        Los celos, que en opinión

                    están que tus hijos son,

                    ciego y simple desvarío,

                    le tienen el pecho frío

                    y abrasado el corazón.

                        Conviene que te resuelvas

                    en su bien, y que le vuelvas

                    en su antigua libertad.

[CUPIDO]:           Remedio a su enfermedad

                    ha de hallar en estas selvas.

                        Por tiempo hallará una fuente,

                    cuyo corriente templado

                    apaga mi fuego ardiente,

                    y mi pena enamorada

                    vuelve en desdén insolente.

                        Beberá Reinaldos della,

                    y de Angélica la bella,

                    la hermosura que así quiere,

                    si agora por vella muere,

                    ha de morir por no vella.

                        Levanta, guerrero invicto,

                    y tiende otra vez el paso

                    cerca de aqueste distrito,

                    que en él hallarás acaso

                    medio a tu mal infinito.

                        Aunque has de pasar primero

                    trances que callarlos quiero,

                    pues decillos no conviene.

REINALDOS:          Aquél que celos no tiene,

                    no tiene amor verdadero.

[Vase] REINALDOS

VENUS:                  Ya aqueste negocio es hecho.

                    ¿No me dirás, hijo amado,

                    si es invención de provecho

                    andar en traje no usado

                    y el arco roto y deshecho?

                        ¿Quién te le rompió? ¿Y quién pudo

                    cubrir tu cuerpo desnudo,

                    que su libertad mostraba?

                    ¿Quién te ha quitado el aljaba

                    y la venda? Di; ¿estás mudo?

[CUPIDO]:               Has de saber, madre mía,

                    que en la corte donde he estado

                    no hay amor sin granjería,

                    y el interés se ha usurpado

                    mi reino y mi monarquía.

                        Yo, viendo que mi poder

                    poco me podía valer,

                    usé de astucia, y vestíme,

                    y con él entremetíme,

                    y todo fue menester.

                        Quité a mis alas el pelo,

                    y en su lugar me dispuse,

                    a volar con terciopelo;

                    y, al instante que lo puse,

                    sentí aligerar mi vuelo.

                        Del carcaj hice bolsón,

                    y del dorado arpón

                    de cada flecha, un escudo,

                    y con esto, y no ir desnudo,

                    alcancé mi pretensión.

                        Hallé entradas en los pechos

                    que a la vista parecían

                    de acero o de mármol hechos;

                    pero luego se rendían

                    al golpe de mis provechos.

                        No valen en nuestros días

                    las antiguas bizarrías

                    de Heros ni de Leandros,

                    y valen dos Alejandros

                    más que docientos Macías.

[Sale] RÚSTICO

RÚSTICO:                Lauso, acude; y tú, Corinto,

                    acude, que, a lo que creo,

                    otro papagayo veo,

                    o si no, pájaro pinto.

                        Acude, Clori, y verás

                    la verdad de lo que digo;

                    y trae a esotra contigo,

                    y más, si quisieres más.

[CUPIDO]:               Yo sé bien que estos pastores

                    nos han de dar un buen rato.

[Salen] LAUSO, CORINTO y CLORI, y ANGÉLICA, como

pastora

LAUSO:                  ¿Tú no miras, insensato,

                    que aquél es el dios de amor[es]?

RÚSTICO:            Como con alas le vi,

                    entendí que era alcotán.

CORINTO:            ¡Quítate de aquí, pausán!

RÚSTICO:                ¿Pues yo qué te hago aquí?

CORINTO:            No te me pongas delante,

                    que quiero hacer reverencia

                    a este niño.

RÚSTICO:                         ¡Qué inocencia!

                    ¿Niño es éste?

CORINTO:                           Y es gigante.

RÚSTICO:             Niñazo le llamo yo,

                 pues ya le apunta el bigote.

                 No os burléis con el cogote.

                 ¡Mal haya quien me vistió!

[CUPIDO]:            No quiero que me hagáis,

                 buena gente, sacrificio,

                 y téngoos en gran servicio

                 la voluntad que mostráis;

                     y en pago quiero deciros

                 la ventura que os espera.

VENUS:           Harás, hijo, de manera

                 que den vado a sus suspiros.

[CUPIDO]:            Tú, Lauso, jamás serás

                 desechado ni admitido;

                 tú, Corinto, da al olvido

                 tu pretensión desde hoy más;

                     Rústico, mientras tuviere

                 riquezas, tendrá contento:

                 mudará cada momento

                 Clori el bien que poseyere;

                     la pastora disfrazada

                 suplicará a quien la ruega.

                 Y, esto dicho, el fin se llega

                 de dar fin a esta jornada.

LAUSO:               En tanto, Amor, que te vas,

                 porque algún contento goces,

                 de nuestras rústicas voces

                 el rústico acento oirás.

                     Corinto y Clori, ayudadme;

                 cantaréis lo que diré.

CLORI:           ¿Qué hemos de cantar?

CORINTO:                                No sé.

LAUSO:           Diréis después, y escuchadme.

                     Venga norabuena

                 Cupido a nuestras selvas,

                 norabuena venga.

                 Sea bienvenido

                 médico tan grave,

                 que así curar sabe

                 de desdén y olvido;

                 hémosle entendido,

                 y lo que él ordena

                 sea norabuena.

                 Quedan estas peñas

                 ricas de ventura,

                 pues tanta hermosura

                 hoy en ella enseñas.

                 Brotarán sus breñas

                 néctar dondequiera.

                 ¡Norabuena [sea]!

Mientras cantan, se va el carro de VENUS, y CUPIDO en él; y

suenen las chirimías, y luego dice LAUSO

LAUSO:               Vamos a nuestras cabañas

                 a hacer nuevas alegrías,

                 pues vemos en nuestros días

                 tan ricas estas montañas;

                     y si aquello que desea

                 cada cual no ha sucedido,

                 pues el Amor lo ha querido,

                 decid: "¡Norabuena sea!"

[Dicen] todos: "¡Norabuena sea, sea norabuena!," y [vanse] y

sale[n] BERNARDO y su ESCUDERO

BERNARDO:            ¿Cómo no viene Marfisa?

ESCUDERO:        Detrás quedó de aquel monte.

BERNARDO:        Pues sobre ese risco ponte,

                 y mira si se divisa.

ESCUDERO:            Ella dijo que al momento

                 tras nosotros se vendría.

BERNARDO:        ¡Extraña es su bizarría!

ESCUDERO:        Y su valor, según siento.

BERNARDO:            A lo menos su arrogancia,

                 pues la lleva sin parar

                 a sola desafïar

                 los Doce Pares de Francia;

                     y tengo de acompañalla,

                 que ya se lo he prometido.

ESCUDERO:        En negocio te has metido

                 harto extraño.

BERNARDO:                      ¡Simple, calla!;

                     que siempre es mi intención

                 buscar y ver aventuras.

                 En París están seguras,

                 si se traba esta quistión.

                     Y veré dó llegar puede

                 el valor de aquesta dama.

ESCUDERO:        Llegará donde su fama

                 que a las mejores excede.

BERNARDO:            ¿Que se nos fue Ferraguto?

ESCUDERO:        Siempre, en cuanto hacía aquel moro,

                 le vi guardar un decoro

                 arrojado y resoluto.

                     Después que mató a Argalía,

                 y en el río le arrojó,

                 al momento se partió.

BERNARDO:        Tiene loca fantasía.

                     Mas dime: ¿no es el que asoma

                 aquel gallardo francés

                 de la pendencia?

ESCUDERO:                          Sí es,

                 y es confaloner de Roma.

BERNARDO:            ¿No es Roldán?

ESCUDERO:                           Roldán es, cierto.

BERNARDO:        Agora quiero proballo,

                 pues nadie podrá estorballo

                 en este solo desierto.

                     ¡Qué pensativo que viene!

                 ¿No parece que algo busca?

ESCUDERO:        Todo el sentido le ofusca

                 amor que en el pecho tiene.

BERNARDO:            ¿Cómo lo sabes?

ESCUDERO:                            ¿No viste

                 que la pendencia dejó,

                 y tras la dama corrió,

                 que allí se mostró tan triste?

BERNARDO:            ¡Ah Roldán, Roldán!

ROLDÁN:                                 ¿Quién llama?

BERNARDO:        Deciende acá y lo verás.

ROLDÁN:          ¡Oh Angélica!, ¿dónde estás?

ESCUDERO:        ¿Ves si le abrasa su llama?

ROLDÁN:              ¿Qué me quieres, caballero?

BERNARDO:        ¿No me conoces?

ROLDÁN:                            No, cierto.

ESCUDERO:        Bien en lo que digo acierto:

                 él es de amor prisionero.

                     Haré yo una buena apuesta

                 que está puesto en tal abismo,

                 que no sabe de sí mismo.

BERNARDO:        ¿Hay cosa que iguale a ésta?

                     ¿Que no me conoces?

ROLDÁN:                                   No.

BERNARDO:        Pues yo te conozco a ti.

                 ¿No eres Roldán?

ROLDÁN:                            Creo que sí.

ESCUDERO:        Mirad si lo digo yo.

                     En "creo" pone si es él;

                 ¡cuál le tiene Amor esquivo!

BERNARDO:        El estar tan pensativo

                 nos muestra su mal crüel.

                     ¡Ah, Roldán, señor, señor!

ROLDÁN:          ¿Habláis conmigo, por dicha?

BERNARDO:        ¡Ésta si que es gran desdicha!

ESCUDERO:        Como desdicha de amor.

                     ¡Extraño embelesamiento!

ROLDÁN:          ¡Oh Angélica dulce y cara!

                 ¿Adónde escondes la cara,

                 que es gloria de mi tormento?

                     El corazón se me quema,

                 ¡oh Angélica, mi reposo!

ESCUDERO:        Deste sermón amoroso,

                 esta Angélica es el tema.

                     Parece que está en ser

                 que puedes desafïalle.

BERNARDO:        Quisiera yo remedialle

                 si lo pudiera hacer.

Parece ANAGÉLICA, y va tras ella ROLDÁN; pónese en la

tramoya y desparece, y a la vuelta parece la MALA FAMA, vestida como

diré, con una tunicela negra, una trompeta negra en la mano, y alas

negras y cabellera negra

ROLDÁN:              ¿No es aquél mi cielo, cielos?

                 Él es, pero ya se encubre;

                 pues, cuando él se me descubre

                 es porque me cubran duelos.

                     Tras ti voy, nueva Atalanta;

                 que, si quiere socorrerme

                 amor, puede aquí ponerme

                 mil alas en cada planta.

                     Mi sol, ¿dó te transmontaste,

                 y qué sombra te sucede?

                 Mas, bien es que en noche quede

                 el que de tu luz privaste.

BERNARDO:            De aventuras están llenas

                 estas selvas, según veo.

ESCUDERO:        Viendo estoy lo que no creo.

BERNARDO:        ¡Calla!

ESCUDERO:                 No respiro apenas.

MALA FAMA:           Detén el paso, senador romano,

                 y aun la intención pudieras detenella,

                 si tras sí, en vuelo presuroso y vano,

                 no la llevara Angélica la bella.

                 ¿Mas tu consejo y proceder liviano

                 así la entregas, que cebado en ella

                 quieres que quede, ¡oh grave desventura!,

                 tu clara fama para siempre obscura?

                     La Mala Fama soy, que tiene cuenta

                 con las torpezas de excelentes hombres

                 para entregallas a perpetua afrenta,

                 y a viva muerte sus subidos nombres.

                 Mi mano en este libro negro asienta,

                 borrando la altivez de sus renombres,

                 los hechos malos que en el tiempo hicieron

                 cuando de amor la vana ley siguieron.

                     Aquí está el grande Alcides, no cortando

                 de la hidra lernea las cabezas,

                 sino a los pies de Deyanira hilando,

                 con mujeriles paños y ternezas.

                 Está el rey Salomón; mas no juzgando

                 las diferencias faltas de certezas,

                 sino dando ocasión por mil razones

                 que esté su salvación en opiniones.

                     Uno de aquel famoso triunvirato

                 aquí le tengo escrito y señalado,

                 cuando, a su patria y a su honor ingrato,

                 cegó en la luz del rostro delicado.

                 En mitad de la pompa y aparato

                 del bélico furor, de miedo armado,

                 los ojos vuelve y ánimo a la nueva

                 Angélica egipciana que le lleva.

                     Es infinito el número que encierran

                 aquestas negras hojas de los hechos

                 de aquellos que su nombre y fama atierran,

                 porque amor sujetó sus duros pechos;

                 y si tú quieres ser de los que yerran,

                 aunque están los renglones tan estrechos,

                 ancho lugar haré para que escriba

                 tu nombre, y en infamia eterna viva.

Vuélvese la tramoya

ROLDÁN:              Yo mudaré parecer,

                 a pesar de lo que quiero.

BERNARDO:        ¿Conocéisme, caballero?

ROLDÁN:          Pues, ¿no os he de conocer?

                     [Bi]en sé que sois español

                 y que Bernardo os llamáis.

BERNARDO:        ¡Gracias a Dios que miráis

                 ya sin nublados el sol!

ROLDÁN:              ¿Habéis estado presente

                 al caso de admiración?

BERNARDO:        Sí he estado.

ROLDÁN:                        ¿Y no es gran razón

                 que yo vuelva diferente,

                     siendo una joya la honra

                 que no se puede estimar?

BERNARDO:        Verdad es; mas por amar

                 no se adquiere la deshonra.

ROLDÁN:              No hay amador que no haga

                 mil disparates, si es fino;

                 mas, ya que he cobrado el tino,

                 y sanado de mi llaga,

                     mis pasos caminarán

                 por diferente sendero.

[Sale] MARFISA

MARFISA:         Bernardo, ¿no es el guerrero

                 éste a quien llaman Roldán?

BERNARDO:            Él es. Mas, ¿por qué lo dices?

MARFISA:         Porque su fama me fuerza

                 a probar con él mi fuerza,

                 porque tú la solenices

                     y veas qué compañero

                 te ha dado en mí la fortuna.

ROLDÁN:          ¡No hay, cual Angélica, alguna

                 en todo nuestro hemisfero!

ESCUDERO:            ¡Por Dios, que se ha vuelto al tema!

ROLDÁN:          Falsa fue aquella visión,

                 y de nuevo el corazón

                 parece que se me quema.

Aparece otra vez ANGÉLICA, y huye a la tramoya, y

vuélvese,

y parece la BUENA FAMA, vestida de blanco, con una corona en la

cabeza, alas pintadas de varias colores y una trompeta

                     ¿Has tornado a amanecer,

                 sol mío? Pues ya te sigo.

ESCUDERO:        Poco ha durado el amigo

                 en su honroso parecer.

MARFISA:             Bernardo, ¿qué es lo que veo?

BERNARDO:        Calla y escucha, y verás

                 misterios.

ESCUDERO:                    No digas más,

                 que quiere hablar, según creo.

BUENA FAMA:          Pues temor de la infamia no ha podido

                 tus deseos volver a mejor parte,

                 vuélvalos el amor de ser tenido,

                 en todo el orbe por segundo Marte.

                 En este libro de oro está esculpido,

                 como en mármol o en bronce, en esta parte,

                 tu nombre y el de aquellos esforzados

                 que dieron a las armas sus cuidados.

                     Aquí, con inmortal, alto trofeo,

                 notado tengo en la verdad que sigo,

                 aquel gran caballero Macabeo,

                 guía del pueblo que de Dios fue amigo.

                 Casi a su lado el nombre escrito veo

                 de aquel batallador que fue enemigo

                 de la pereza infame, del que, en suma,

                 puso en igual balanza, lanza y pluma.

                     Tengo otros mil que no puedo contarte,

                 porque el tiempo y lugar no lo concede,

                 y porque yo le tenga de avisarte

                 lo que mi voz con mis escritos puede.

                 Della verás, y dellos levantarte

                 sobre el altura que aun al cielo excede,

                 si dejas de seguir del niño ciego

                 la blandura y regalo y dulce fuego.

                     Huye, Roldán, de Angélica, y advierte

                 que, en seguir la belleza que te inflama,

                 la vida pierdes y granjeas la muerte,

                 perdiendo a mí, que soy la Buena Fama.

                 Deben estas razones convencerte,

                 pues Marte a nombre sin igual te llama,

                 Amor a un abatido. En paz te queda,

                 y lo que te deseo te suceda.

Vuélvese la tramoya

ROLDÁN:              Bien sé que de Malgesí

                 son todas estas visiones.

BERNARDO:        Pues dime: ¿a qué te dispones?

MARFISA:         De espanto no estoy en mí.

                     Mal dije; de admiración,

                 que espanto jamás le tuve.

ROLDÁN:          Corto de manos anduve

                 con una y otra visión;

                     si pedazos las hiciera,

                 no me dejaran confuso;

                 mas volverán, que es su uso

                 asaltarme dondequiera.

                     Respondiendo, pues, Bernardo,

                 a lo que me preguntaste,

                 digo que no hay mar que baste

                 templar el fuego en que ardo.

                     Y quedaos en paz los dos,

                 porque ir de aquí me conviene.

MARFISA:         ¡Extremado brío tiene!

BERNARDO:        Dios vaya, Roldán, con vos.

MARFISA:             Vilo, y no puedo creello:

                 tal es lo que visto habemos.

BERNARDO:        Por el camino podremos

                 hacer discurso sobre ello.

ESCUDERO:            En fin: ¿vamos a París?

BERNARDO:        ¿Ya no te he dicho que sí?

MARFISA:         Yo, a lo menos.

ESCUDERO:                          Por allí

                 hay camino, si advertís.

BERNARDO:            Los caballos, ¿dónde están?

ESCUDERO:        Aquí junto.

BERNARDO:                     Ve por ellos.

ESCUDERO:        Allá subiréis en ellos.

MARFISA:         ¡Pensativo iba Roldán!

FIN DE LA SEGUNDA JORNADA