SCÈNE VIII

Le geôlier.
Les juges assemblés pour punir votre audace,
Mus de compassion, enfin vous ont fait grâce.

CLINDOR.
M'ont fait grâce, bons dieux !

Le geôlier.
Oui, vous mourrez de nuit.

CLINDOR.
De leur compassion est-ce là tout le fruit ?

Le geôlier.
Que de cette faveur vous tenez peu de conte !
D'un supplice public c'est vous sauver la honte.

CLINDOR.
Quels encens puis-je offrir aux maîtres de mon sort,
Dont l'arrêt me fait grâce, et m'envoie à la mort ?

Le geôlier.
Il la faut recevoir avec meilleur visage.

CLINDOR.
Fais ton office, ami, sans causer davantage.

Le geôlier.
Une troupe d'archers là dehors vous attend ;
Peut-être en les voyant serez-vous plus content.