Préface

L'art a toujours deux faces antithétiques, médaille dont, par

exemple, un côté accuserait la ressemblance de Paul Rembrandt et le

revers celle de Jacques Callot. - Rembrandt est le philosophe à barbe

blanche qui s'encolimaçonne en son réduit, qui absorbe sa pensée dans

la méditation et dans la prière, qui ferme les yeux pour se recueillir,

qui s'entretient avec des esprits de beauté, de science, de sagesse et

d'amour, et qui se consume à pénétrer les mystérieux symboles de la

nature. - Callot, au contraire, est le lansquenet fanfaron et grivois

qui se pavane sur la place, qui fait du bruit dans la taverne, qui

caresse les filles de bohémiens, qui ne jure que par sa rapière et par

son escopette, et qui n'a d'autre inquiétude que de cirer sa moustache.

- Or, l'auteur de ce livre a envisagé l'art sous cette double

personnification; mais il n'a point été trop exclusif, et voici, outre

les fantaisies à la manière de Rembrandt et de Callot, des études sur

Van Eyck, Lucas de Leyde, Albert Dürer, Peter Neef, Breughel de

Velours, Breughel d'Enfer, Van-Ostade, Gérard-Dow, Salvator Rosa,

Fusely et plusieurs autres maîtres de différentes écoles.

Et que si on demande à l'auteur pourquoi il ne parangonne

point en tête de son ouvrage quelque belle théorie littéraire, il sera

forcé de répondre que M. Séraphin ne lui a pas expliqué le mécanisme de

ses ombres chinoises, et que Polichinelle cache à la foule curieuse le

fil conducteur de son bras. - Il se contente de signer son oeuvre:

Gaspard de la Nuit

 À M. VICTOR HUGO.

La gloire ne sait point ma demeure ignorée,

Et je chante tout seul ma chanson éplorée,

Qui n'a de charme que pour moi.

CH. BRUGNOT. - Ode.

Nargue de vos esprits errants, dit

Adam, je ne m'en inquiète pas plus qu'un aigle

ne s'inquiète d'une troupe d'oies sauvages;

tous ces êtres-là ont pris la fuite depuis que

les chaires sont occupées par de braves

ministres, et les oreilles du peuple remplies

de saintes doctrines.

WALTER SCOTT. - L'Abbé, chap. XVI.

Le livre mignard de tes vers, dans cent ans comme aujourd'hui,

sera le bien choyé des châtelaines, des damoiseaux et des ménestrels,

florilège de chevalerie, décaméron d'amour qui charmera les nobles

oisivetés des manoirs.

Mais le petit livre que je te dédie aura subi le sort de tout

ce qui meurt, après avoir, une matinée peut-être, amusé la cour et la

ville qui s'amusent de peu de chose.

Alors, qu'un bibliophile s'avise d'exhumer cette oeuvre moisie

et vermoulue, il y lira à la première page ton nom illustre qui n'aura

point sauvé le mien de l'oubli.

Sa curiosité délivrera le frêle essaim de mes esprits qu'auront

emprisonnés si longtemps des fermaux de vermeil dans une geôle de

parchemin.

Et ce sera pour lui une trouvaille non moins précieuse que

l'est pour nous celle de quelque légende en lettres gothiques,

écussonnée d'une licorne ou de deux cigognes.

Paris, 10 septembre 1836.