Petits yeux ridez par le coin,
Qu'est-il de pis sous l'Hemisphere?
Trop heureux qui vous voit de loin,
De prés c'est une triste affaire.

Il n'y faut tendresse ni soin,
Est-il rien qu'on ne leur prefere?
Petillans d'un sale besoin
Qu'on ne daigneroit satisfaire.

Celle à qui sont de pareils yeux,
Pire qu'une Comette aux Cieux,
Menace tout ce qu'elle lorgne.

Elle veut plaire neanmoins,
Et si tel objet étoit borgne,
Ce seroit un defaut de moins.