Elizabeth Bonnell, prima classe, 58 anni.

Lily Bonnell aveva cinquantott’anni e non s’era mai sposata. Viveva a Birkdale, nella vecchia Inghilterra, ed era esattamente la persona che ci si immaginerebbe di conoscere pensando ad una zitella inglese. Era benestante, per non dire ricca, ma non ostentava nulla. Era molto educata e molto formale e molto fredda. Era rigida nei movimenti, impettita e severa. Non sorrideva mai e guardava gli altri, chiunque altro, con un’aria di degnazione e di sufficienza. Era molto devota, sebbene anche in questo caso non ostentasse nulla, e partecipava attivamente, con frequenza almeno quindicinale, all’organizzazione di feste di beneficenza. Non faceva nulla che giudicasse sconveniente per una signora del suo rango: non alzava mai la voce, non fumava, non usciva da sola, non beveva. Indossava meravigliosi cappelli che torreggiavano sul suo corpo esile e rigorosamente vestito di nero. Custodiva i ricordi di famiglia con l’orgoglio e la devozione che un principe potrebbe dedicare alla memoria dei suoi avi. Neppure durante il naufragio si scompose. Sulla nave – viaggiava con una nipote, Caroline – aveva intrecciato un’amicizia non superficiale con i Wick, dai quali tuttavia sapeva tenersi a distanza quando i loro modi – i Wick, in fondo, erano americani – le parevano eccedere l’etichetta. Caroline bussò alla porta della sua cabina poco dopo la collisione. La signorina Bonnell indossò il salvagente esattamente come avrebbe indossato il corsetto, e cioè in silenzio e guardando altrove, dopodiché salì sulla scialuppa n° 8. A New York prese una suite al Waldorf-Astoria.