Thomas Andrews Jr., prima classe, 39 anni.

Thomas Andrews era un ingegnere navale di grandi capacità. Da molti anni lavorava alla Harland & Wolff, il cantiere che costruiva i più grandi e i più lussuosi transatlantici del mondo, e da molti anni li accompagnava in mare, nel loro viaggio inaugurale. Controllava che tutto fosse in ordine, supervisionava il lavoro dei tecnici, prendeva appunti, osservava e commentava e interveniva. Non si accorse neppure dell’urto con l’iceberg, ma, quando ne fu avvertito e ispezionò la prua, fu lui ad annunciare al capitano Smith che il Titanic non sarebbe sopravvissuto e che in capo a due ore sarebbe andato a picco. Si sbagliò di qualche minuto appena. Fu visto l’ultima volta nel fumoir della prima classe. Aveva il giubbotto salvagente slacciato, un’espressione triste ma non angosciata, le mani poggiate su un tavolo, gli occhi immobili a fissare un quadro. Il quadro era un olio del secolo scorso, un paesaggio inglese con alberi e nuvole e prato e cielo e un paio di pecore, in un angolo, placide e tranquille e silenti. Andrews si concentrò sulle pecore. Erano decisamente belle. Come molti gentiluomini del suo tempo, avrebbe desiderato ritirarsi in campagna, raggiunta una certa età, e lì trascorrere gli ultimi anni della sua vita. Pensava a questo quando una violenta scossa prima inclinò e poi staccò dalla parete il dipinto. Andrews lo raccolse e continuò ad osservarlo. L’acqua gli bagnava i piedi. Guardò a terra. Faticava a tenersi eretto, perché il pavimento era vistosamente inclinato. Il mondo stava finendo. Tornò a guardare le sue pecore, silenziose e calme e bianchissime.