J. Edward Simpson, assistente medico di bordo, 38 anni.

Il dottor Simpson, fosse dipeso da lui, non avrebbe mai fatto il dottore. La medicina gli interessava poco; ma, soprattutto, non sopportava gli ospedali: non ne tollerava l’architettura, prima di tutto, e neppure gli odori. Le infermiere non gli dispiacevano, questo no: ma non c’era bisogno di diventare medico per farne la conoscenza. Questa era l’opinione del dottor Simpson, prima di diventare dottore e dopo che i suoi genitori l’avevano pressoché costretto ad iscriversi alla facoltà di medicina. Quando ottenne la laurea e l’abilitazione, consumò la sua personale vendetta ai danni della famiglia imbarcandosi sulla prima nave che lo accolse con la stessa spensierata disinvoltura con cui, da ragazzo, avrebbe voluto fare il giro del mondo come mozzo. Non era un mozzo, ma un medico: il che significò prima di tutto che la cabina e il rancio erano migliori. Il dottor Simpson cominciò dunque ad apprezzare la sua condizione di medico. Ai pazienti – su un transatlantico di norma non ci sono veri e propri pazienti: c’è molto mal di mare, qualche dolorino, un reuma, due raffreddori – il dottor Simpson riusciva gradito, nonostante una qualche impertinenza di carattere, per il suo spirito gioviale. Non risparmiava battute e freddure a nessuno, e con le signore sapeva essere molto galante. L’ultima notte della sua vita non fu da meno. Se ne stava sul ponte C con il commissario di bordo, quando vide avvicinarsi il secondo ufficiale Lightoller, un poco spettinato e molto sudato: “Ciao Lights – gli disse –. Di’ un po’, senti caldo?”.