Thomas Whiteley, cameriere di prima classe, 18 anni.

Thomas era un ragazzo di diciott’anni con una faccia da sbruffone e due occhi puntuti come spilli. Si sentiva padrone della vita, e lo dava a vedere. Non si curava di risultare antipatico, né di apparire arrogante. Non se ne curava proprio. Sentiva di avere con sé la giovinezza, e tanto gli bastava. Non si sbagliava, Thomas: perché la giovinezza è più forte della buona educazione e non abbisogna di compromessi. Serviva a tavola in prima classe, e si sentiva più forte e anche più astuto di tutti i ricconi cui portava il pranzo e la cena. Era fatto così, Thomas. Una sera origliò una conversazione al tavolo del capitano. Erano con lui il medico di bordo, l’anziano e simpatico dottor O’Loughlin, e Bruce Ismay, nientemeno che il presidente della White Star. Era insomma il tavolo più importante, il più prestigioso, e il più autorevole. Mentre Thomas serviva il dessert, vide il dottore alzare il calice e lo udì esclamare: “Brindiamo al possente Titanic”. Si alzarono tutti, e tutti brindarono. “Che espressione ridicola”, pensò fra sé Thomas con una scrollatina di spalle. “Non mi verrebbe mai in mente di dire una cosa come ‘il possente Titanic’, proprio mai”, sorrise. Non che disprezzasse quella nave, anzi: però gli sembravano ridicoli quei modo di dire, quelle esagerazioni, quella ostentazione in fin dei conti immotivata. Era fatto così, Thomas: era giovane ed era sfrontato. Si salvò perché era forte e coraggioso. Tutte le scialuppe avevano lasciato la nave; si buttò in mare e nuotò verso una scialuppa rovesciata; qualcuno lo colpì forte con un remo, per impedirgli d’aggrapparsi; ma era giovane, Thomas, e si salvò.