Leslie Williams, terza classe, 28 anni.

Leslie era un boxeur e probabilmente andava in America a combattere. Veniva da un paesino del Galles dove la boxe è praticata nei pub senza preavviso e con discreta frequenza, così per passare le serate, e tanto peggio se qualcuno se ne ha a male. Leslie ne aveva fatto però una vocazione, e ora voleva farne un lavoro. Aveva vinto qualche incontro, non s’era piazzato male in un paio di tornei locali. Difficilmente in America avrebbe fatto fortuna. Era un ragazzo simpatico e generoso, solare; però non è che avesse molta tecnica. Gli piaceva fare a pugni come ad un altro potrebbe piacere andarsene in giro in bicicletta la domenica, fuori porta, e tra i campi – non per questo diventa un campione di ciclismo. Ad ogni modo il povero Leslie in America non ci arrivò mai: e sì che s’era vestito bene, per andare alla conquista del Nuovo mondo e conquistarsi sul ring un poco di denaro e di gloria. Indossava, la notte del naufragio, un abito blu non elegante ma certo passabile, e ai polsi aveva due gemelli d’argento, e due anelli d’oro alle dita – il primo vinto nel corso di un combattimento, durante una fiera, l’altro ricevuto in dono dalla madre, a mo’ di portafortuna – e la camicia era a righe rosse, un po’ da gagà, se vogliamo, ma presentabile, sicuramente presentabile. Leslie era insomma un bravo ragazzo, un ragazzo di campagna, un ragazzo alla buona: in America forse sarebbe finito male, chissà, forse in America l’avrebbero fregato, e chissà che fine avrebbe fatto. Certo non si può dire. Ed è un peccato che sia finito in fondo al mare, con i suoi due anelli e la sua camicia a righe rosse da simpatico gagà di paese.