Leah Rosen Aks, terza classe, 18 anni.

Molti ebrei lasciarono la Russia all’inizio del secolo, per sfuggire le persecuzioni e per trovare una vita migliore nel Nuovo mondo. Si portarono appresso la miseria e la Torah e la gioia di vivere e la lingua yiddish e la musica kletzmer. Samuel Aks, dopo una breve permanenza a Londra, si era stabilito a Norfolk, in Virginia, e aveva aperto una piccola sartoria. La moglie, Leah Rosen, s’imbarcò sul Titanic col figlioletto Philip Frank, dieci mesi appena, per raggiungere il marito. Conosceva l’inglese, ma ignorava il mare. Si salvò, ma restò sorda da un orecchio per tutto il resto della vita a causa del freddo patito quella notte. Il Titanic, è chiaro, non era per lei un buon ricordo. Anzi. La prima cosa che pensò quando fu in salvo fu di scacciare dalla memoria quella nave e il nome che portava, e pensare soltanto al futuro che il Signore, benedetto il suo nome, le aveva voluto donare. Amava invece il nome di un’altra nave, il Carpathia: perché il Carpathia l’aveva tratta in salvo e perché sul Carpathia aveva miracolosamente ritrovato il figlioletto da cui la confusione del naufragio l’aveva separata. Un anno dopo il suo fortunoso arrivo in America, e per onorare quel futuro che il Signore, benedetto il suo nome, le aveva donato, Leah Aks diede alla luce una bambina, Sarah. In segno di riconoscenza, decise di dare alla figlia, come secondo nome, il nome della nave che l’aveva salvata: Carpathia. Per un curioso capriccio del destino, però, le infermiere – che conoscevano ciò ch’era accaduto – si sbagliarono e sul certificato di nascita scrissero: “Sarah Titanic Aks”. Leah non ne fu per niente contenta.