Robert Hopkins, marinaio scelto, 30 anni.

Si diventa marinai così come si diventa operai: per necessità, raramente per vocazione. L’amore per il mare c’entra poco, e magari nulla: Robert Hopkins il mare lo detestava. Significava fatica, e sudore, e disciplina, e turni in ore impossibili e freddo e vento e caldo asfissiante. Ne avrebbe volentieri fatto a meno, del mare. Si sarebbe volentieri sistemato in qualche altro modo, Robert Hopkins: magari aprendo una piccola drogheria, come suo cugino, o cercandosi un impiego come facchino. Che è un lavoro faticoso, questo Robert Hopkins naturalmente lo sapeva, però gli orari erano sicuri e di notte, di norma, non veniva in mente a nessuno di farti lavorare. Quando arrivò a New York – era stato comandato alla scialuppa n° 13, che per un pelo non fu travolta dalla n° 15, calata in mare troppo presto – la White Star gli ordinò – ordinò a lui come a tutti i suoi colleghi, s’intende – di tornare in Inghilterra. Su una nave, naturalmente. E da marinaio, mica da passeggero. Robert Hopkins, che nel naufragio aveva perso tutto tranne la vita, fece due conti e decise che con il mare aveva chiuso. Il mare è grande, pensò, ma anche la terra non è piccola e l’America, poi, è la più grande delle terre. Così si licenziò, e la White Star – non per punirlo ma perché questa era la procedura – non gli rimborsò neanche un cent di ciò che aveva perduto. A Robert Hopkins la cosa non importava: quando si sceglie una strada e se ne abbandona un’altra, l’importante è che la strada nuova sia meglio della vecchia. Si rivolse alla Croce rossa, che non contemplava procedure se non quella di compilare un modulo e mettersi in fila, e ottenne qualche dollaro.