Ruth Elizabeth Becker, seconda classe, 12 anni.

Se l’era vista proprio brutta, la piccola Ruth: imbarcarono sulla scialuppa i due fratellini, Richard e Marion, e lei sul ponte ad aspettare, stordita e sola, mentre i marinai dicevano: “Basta così, la barca è piena”. La mamma prese un marinaio per il braccio, e lo strattonò, e disse: “Lasciatemi salire, ci sono i miei figli lì”, e Ruth stordita guardava e non sapeva parlare, e quando la mamma la vide era ormai troppo tardi, la scialuppa lentamente calava in mare e non c’era più nulla da fare se non gridare, il cuore pieno d’angoscia e gli occhi sbarrati dal terrore, e la mamma infatti gridò: “Ruth, amore mio, salta su un’altra scialuppa…”. Ruth immobile e stordita guardava la mamma allontanarsi verso l’oceano sotto di lei, e non sapeva che cosa dire, né dove andare. Forse è per questo che per molti anni a venire – si salvò, Ruth, per fortuna si salvò e ritrovò la sua famiglia e benedisse il cielo – per molti anni Ruth del naufragio non volle parlare, e i suoi figli crebbero senza sapere che la mamma aveva viaggiato sul Titanic e miracolosamente s’era tratta in salvo. C’è un tempo per ogni cosa, questo lo si sa, e anche per Ruth venne il tempo dell’oblio e del ricordo. Dimenticò di esser stata su quella nave e di aver provato quel terrore, e per questa via poté ricordare l’imbarco e la traversata e il naufragio: come se descrivesse un film cui aveva assistito nel tepore della sala buia, come se raccontasse un romanzo d’avventure letto in gioventù. A novant’anni, poi, salì per la prima volta di nuovo su una nave, in crociera dalla California al Messico, e pochi mesi dopo serenamente morì.