Reverendo John Harper, seconda classe, 38 anni.

John Harper era un pastore battista famoso per le sue prediche. Nessuno come lui sapeva infiammare i fedeli, nessuno più di lui sapeva conquistarli e avvincerli. Era stato a Chicago nell’inverno del 1911, e per tre mesi la comunità della piccola chiesa all’angolo fra la West Chicago e la LaSalle aveva sgomitato per ascoltarlo. Era un bell’uomo, alto, la fronte spaziosa, un poco stempiato, il sorriso dolce e gli occhi pungenti come chiodi. Poteva parlare per due ore senza neppure un appunto in mano. Le donne lo ammiravano, gli uomini lo stimavano. Da Londra, dove viveva, fu richiamato a Chicago: la città gli era piaciuta, e decise di partire. Portò con sé Nina, sua figlia: le voleva bene e desiderava che non restasse sola (la madre era morta di parto). Con loro una sorella della madre, Jessie. Il reverendo Harper amava il suo Dio e amava le comunità dove si recava a predicare; ma amava molto anche la vita, e forse proprio per questo era così bravo nelle sue prediche, nei suoi discorsi e nelle sue conferenze. Le donne e gli uomini che si mettevano in coda per ascoltarlo, e che sicuramente lo avrebbero applaudito a lungo se solo fossero stati a teatro anziché in una chiesa, capivano che il reverendo era diverso dagli altri, che non era un prete qualsiasi, che anzi non sembrava proprio un prete, e insomma che era come loro: per questo lo apprezzavano. La sera del naufragio il reverendo era sul ponte con Jessie a guardare il tramonto. Restarono in silenzio a lungo, l’uno accanto all’altra, e sicuramente erano felici. “Domani sarà una bellissima giornata”, disse Harper prima di ritirarsi in cabina.