Adele Jane Kiamie Najib, terza classe, 16 anni.

Dell’uomo con cui avrebbe dovuto dividere tutta la sua vita – e Adele aveva appena sedici anni – non aveva visto neppure una fotografia. Non sapeva quale aspetto avesse, di che colore i suoi capelli, come fossero i suoi occhi. Avrebbe vissuto con lui e avrebbe avuto figli da lui e avrebbe lavorato per lui – avrebbe tenuto in ordine la casa, lavato e stirato, cucinato e apparecchiato e sparecchiato. Sapeva soltanto il suo nome e il lavoro che faceva e niente altro. I genitori l’affidarono alla signora Baclini, che andava in America con le sue tre figlie a raggiungere il marito: il viaggio era lungo, Adele non era mai uscita dal Libano, e per la verità non era neanche mai uscita dal suo villaggio, e anche da casa, anche da casa Adele usciva poco e mai da sola. Adele non voleva partire, non voleva lasciare le amiche e non voleva separarsi dalla nonna, che era vecchia e che di certo non avrebbe mai più rivista. Protestò debolmente, e forse non sapeva neppure che cosa significasse protestare, e certo non si sarebbe mai ribellata. La mamma le spiegò che bisognava fare così, che così era meglio per tutti e sicuramente per lei, che non si poteva fare altro che fare così – una grande occasione, l’occasione che molte ragazze del villaggio avrebbero sperato. Soldi a casa ce n’erano pochi, e non è facile trovare un marito quando soldi ce ne son pochi. Il marito di Adele aveva bisogno di una donna che badasse a lui e alla casa e agli animali: forse l’amore sarebbe venuto dopo. L’amore non venne mai, per Adele, ed esser sopravvissuta al naufragio chi l’ha detto che fu una fortuna.