Bertha Lehmann, seconda classe, 17 anni.

Il padre, accompagnandola alla stazione di Basilea, le parlò così: “Bertha, ogni volta che siamo insieme mi capita qualche disgrazia. Ora ho la sensazione che capiti qualche cosa a te”. Bertha Lehmann aveva 17 anni e lasciava Basilea per Cherbourg, dove si sarebbe imbarcata sul Titanic. La destinazione finale era Central City, Iowa, dove la sorella la stava aspettando. Le premonizioni sono parte essenziale del mito, di ogni mito: figuriamoci quando in ballo c’è il naufragio del Titanic. Esiste persino un romanzo, scritto quattordici anni prima del varo del grande transatlantico da un tal Morgan Andrew Robertson, il cui protagonista è un Titan che, pensate un po’, cozza contro un iceberg in mezzo all’Atlantico e affonda come l’ultima delle barchette. Incredibile, non è vero? C’è sempre qualcuno che prevede un disastro, quando il disastro si compie. Quando non accade nulla, nessuno si ricorda delle premonizioni che mancano il bersaglio. È una legge indiscutibile. Bertha in realtà si salvò, seppur in extremis (riuscì a salire sull’ultima scialuppa, la “D”), e campò più di settant’anni sopravvivendo a due mariti e lasciando sei figli. Una foto scattata in tarda età ce la mostra con un sorriso malizioso, due occhietti vivaci e un cappellino degno della regina Elisabetta. La premonizione, dunque, era sbagliata. Ma non lo era ciò che il padre di Bertha aveva detto subito prima, e cioè che la presenza della figlia, inspiegabilmente, portava scalogna. Tornato a casa, il signor Lehmann cadde dalle scale e si ruppe il femore, proprio come in una commedia macabra, e rimase per tre mesi immobilizzato in un letto.