V. Povero dono.

Getta quell’arma che t’incanta. Spera

l’ultima volta. Aspetta ancora, aspetta

che il gallo canti per la città nera.

Il gallo canta, fuggono le larve.

Fuggirà, fuggirà la maledetta

maga che con fatali occhi t’apparve.

Verrà tua madre morta, col suo mesto

viso, col mormorìo della sua prece. . .

ti pregherà che tu lo serbi questo

povero dono ch’ella un dì ti fece!