VIII. Viole d'Inverno.

- D’onde, o vecchina, queste vïolette

serene come un lontanar di monti

nel puro occaso ? Poi che il gelo ha strette

tutte le fonti ;

il gelo brucia dalle stelle, o nonna,

ogni foglia, ogni radica, ogni zolla -

- Tiepida, sappi, lungo la Corsonna

geme una polla.

Là noi sciacquiamo il candido bucato

nell’onda calda in mezzo a nevi e brine;

e il poggio è pieno di vïole, e il prato

di pratelline -

Ah! . . . ma, poeta, non ancor nel pio

tuo cuore è l’onda che discioglie il gelo ?

non è la polla, calda nell’oblio

freddo del cielo?

Ché sempre, se ti agghiaccia la sventura,

se l’odio altrui ti spoglia e ti desola,

spunta, al tepor dell’anima tua pura,

qualche vïola.