IV.

Nei massi le barbe, e nel cielo

le piccole foglie d'argento!

Serbate a più gracile stelo

più soffici zolle!

Tra i massi s'avvinchia, e non cede,

se i massi non cedono, al vento.

Lì, soffre, ma cresce, né chiede

più ciò che non volle.

L'ulivo che soffre ma bea,

che ciò ch'è più duro, ciò crea

che scorre più molle.