III.

È l'ora, in cucina, che troppi

due sono, ed un solo non basta:

si cuoce, tra murmuri e scoppi,

la bionda matassa di pasta.

Qua, nella cucina, lo svolo

di piccole grida d'impero;

là, in sala, il ronzare, ormai solo,

d'un ospite molto ciarliero.

Avanti i suoi ciocchi, senz'ira

né pena,

la docile macchina gira

serena,

qual docile servo, una volta

ch'ha inteso, né altro bisogna:

lavora nel mentre che ascolta,

lavora nel mentre che sogna.