III.

Se già non la lampada io sia,

che oscilla

davanti a una dolce Maria,

vivendo dell'umile stilla

di cento capanne:

raccolgo l'uguale tributo

d'ulivo

da tutta la villa, e il saluto

del colle sassoso e del rivo

sonante di canne:

e incende, il mio raggio, di sera,

tra l'ombra di mesta viola,

nel ciglio che prega e dispera,

la povera lagrima sola;

e muore, nei lucidi albori,

tremando, il mio pallido raggio,

tra cori di vergini e fiori

di maggio: