VIII.

Anch'egli vede nella lontananza

perduta, un altro, indissolubilmente,

tra l'acqua e l'aria, a' suoi travagli avvinto.

Lo vede: egli solleva alte le braccia.

Egli sostiene il polo sulle spalle,

del cielo, ed allontana con le braccia

dal capo suo le costellazioni,

e la marea mugge a' suoi piedi infranta.

Passano lente sopra lui le ruote

del Carro, e geme sotto lui l'Abisso,

e lungo lui scrosciano andando i fiumi

alle voragini profonde.

Ed anche un altro ei vede: una vedetta,

stante, ed insonne, e immobile, sospesa

al duro scoglio, attraversato il petto

dal cuneo lungo di mordace acciaio,

serrato da infrangibili catene

l'un piede e l'altro a due lontane rupi.

E tra i due piedi passano le navi,

ch'egli insegnò; ché diede all'uomo il fuoco

delle cento arti e delle cento morti.

Ora egli sta, né più goder del bene

può né vietare il male, avanti il riso

innumerevole dell'onde.

E solo, come i due Titani, è il nuovo

venuto, solo tra sé stesso e il mondo.

L'onde che s'accavallano spumando

sulle ginocchia al reggitor del cielo,

intorno ai ceppi al rapitor del fuoco,

son quelle dove tuffa le sue braccia

inutile l'uomo. E il suo pensier soggiace

all'universo, ch'egli può, l'invitto.

Ma il triste cuore e il fegato, rombando

nella penombra con le sue grandi ali,

a lacerarli senza fine scende

l'imperïale aquila giù.