II.

Gli esuli intorno singultian pian piano.

- Male ei gittò, ciò ch'è di Dio, la vita?

Fu, come il bimbo ch'ha il suo pane in mano:

il pane e il pomo che sua madre, uscita,

diede al fanciullo che mangiasse intanto:

ed altri l'urta e fa ch'apra le dita.

O no, ma disse: «Eccomi afflitto, affranto!

Per non peccare contro i miei fratelli,

contro te pecco, che perdoni, o Santo!»

Ora il suo sangue grida ne' lavelli

là della Torre. Un grido che si vede.

O re, più brilla, quanto più cancelli!

Vendetta! Ogni uomo è diventato erede,

Iacopo, tuo. L'Italia oggi t'adora,

martire primo d'una nuova fede.

Furon le dita rosee d'un'aurora,

con che scrivesti nella cella nera!

La nuova Italia cominciò d'allora.

E cominciò d'allora la nuova Èra

che rivedrà nell'avvenir profondo,

con terra e cielo nella sua bandiera,

Roma al timone, placida, del mondo. -