II.

E si scopriva, il mondo, a lei! Ma quanto

ella vedeva, ella voleva, piena

di meraviglia, e lo chiedea col canto.

Tutto chiedeva l'esile Sirena

con dolci lodi: anche, prendeva andando

una conchiglia od uno stel d'avena;

e vi soffiava l'alito suo blando,

che ciò che amava e trascorrea veloce,

sostasse un poco, udisse il suo dimando.

Tutto fluiva verso la sua foce.

Ella ascoltava, ella cantava a prova

gittando lor di terra la lor voce.

In mezzo a tanta meraviglia nuova

era quaggiù come l'uccello, attento

da un ramo o di sulle sue tepide ova:

studia e rifà le querule acque, e il vento

cupo, e la pioggia stridula, e, nel fine,

lo sgocciolare cristallino e lento,

il crepito di scorze aspre e di pine,

i sussulti dell'eco ultimi, il frale

fruscìo di frondi e sgrigiolìo di brine;

che impara a volo il sibilo dell'ale

sue stesse aperte... Anch'ella, sì, la romba

dell'ale sue, la vergine immortale!

Fermava il volo sopra la sua tomba,

tremulo; appiè, gli accordi avea del mare

che sciacqua, stride, squilla, urla, rimbomba.

Cantava ella, chiamando al lor passare

lo sciame, a sé, degli attimi disperso,

e nel ronzante piccolo alveare,

libero, e suo, chiudeva l'Universo!