XVIII.

O stolti! Quelle trombe erano terra

concava, donde il vento occidentale

traeva, ansando, strepiti di guerra.

Rupperle disdegnando col puntale

de' lor pungetti, e dalle trombe rotte

gufi uscivan con muto batter d'ale.

Risero accorti, e sparsi per le grotte

bevvero sangue. Sopra loro un volo

muto, di sogni, e i gridi della notte.