VII.

                          IL FANCIULLO

                A te né le gemme né gli ori

                fornisco, o dolce ospite: è vero;

                ma fo che ti bastino i fiori

                che cogli nel verde sentiero,

                nel muro, su le umide crepe,

                su l'ispida siepe.

                Non reco al tuo desco lo spicchio

                fumante di pingue vitella;

                ma fo che ti piaccia il radicchio

                non senza la tua selvastrella,

                con l'ovo che a te mattutina

                cantò la gallina.

                Per me tu non ari, o poeta,

                né vigne sassose, né grasse

                maggesi; ma dimmi se più

                di vigne e maggesi s'allieta

                quel cupo signore, od il passero

                garrulo e tu!

                Non fragili coppe di Cina,

                la lampada d'oro t'irradia;

                ma tu la tua scabra cucina

                tu ami e la provvida madia;

                la fiamma che lustra, tu ami,

                sui nitidi rami.

                Non hai che dal ciglio ti penda,

                né paggio né florida ancella;

                ma lieta, ma grata sfaccenda

                per te la tua dolce sorella;

                che cinge il grembiule, e sorride;

                lo scinge e s'asside

                con te...E per letto di morte,

                che a tutti è sì duro e sì grave,

                che cosa ti serbo, sai tu?

                Oh! Rose per letto di morte,

                cadute dal pruno: il soave

                dolore che fu!