IX.

Non più castelli, o Rosa: altro non resta

che il bosco brullo. Or tu siedi romita,

pensi all'amore, un po' lieta un po' mesta.

Dal bosco morto viene un'infinita

romba nel gran silenzio sonnolento.

Tra le sue rame odi un ansar di vita...

le già sue foglie odi stormire al vento.