III.

Nere le mete: solo qualche lampo

facean le paglie, come se un tesoro

fosse disperso qua e là nel campo.

Diceano i grilli grazie mille in coro

a chi, tagliato, per lor agio, il grano,

gittò poi l'arma... La falciola d'oro

brillava in cielo e ricadea lontano.