IV.

Il mio povero mucchio arde e già brilla:

pian piano appoggio sopra due mattoni

il nero testo di porosa argilla.

Maria, nel fiore infondi l'acqua e poni

il sale; dono di te, Dio; ma pensa!

l'uomo mi vende ciò che tu ci doni.

Tu n'empi i mari, e l'uomo lo dispensa

nella bilancia tremula: le lande

tu ne condisci, e manca sulla mensa.

Ma tu, Maria, con le tue mani blande

domi la pasta e poi l'allarghi e spiani;

ed ecco è liscia come un foglio, e grande

come la luna; e sulle aperte mani

tu me l'arrechi, e me l'adagi molle

sul testo caldo, e quindi t'allontani.

Io, la giro, e le attizzo con le molle

il fuoco sotto, fin che stride invasa

dal calor mite, e si rigonfia in bolle:

e l'odore del pane empie la casa.