II.

Viene col vento un canto di preghiera

e di tristezza, e vanno via le foglie

con lui, stridendo in mezzo alla bufera:

«Noi di noi siamo le fugaci spoglie:

la nostra vita è sempre là dov'era.

Il vento in vano all'albero ci toglie:

là rinverzicheremo a primavera».

Col vento via le vane foglie vanno;

gemono, mentre intorno si fa sera.

«Non torneremo al rifiorir dell'anno:

noi ce n'andiamo avvolte nell'oblìo.

Non fu la vita che un fugace inganno.

L'albero è morto. Addio per sempre! Addio!»

È morto il giorno, ed anche muor la sera,

ed anche muore il canto tristo e pio.

E il cielo splende su la terra nera.