II.

Ché nell'autunno è per lasciare i campi,

il campagnolo, e dire addio per sempre

alla sua verde Pietole. Ché fugge

la Patria; dove, e' non lo sa per ora.

Qual sia per lui, de' quattro venti, ancora

e' non lo sa; né lo sa meglio il vento,

il lieve vento ch'ora sulla palma

gli sfiora e sfoglia crepitando un libro

da portar seco nel cammino ignoto.

Ora a quel vento e' cómpita cantando

strane parole a chieder pane e fuoco,

acqua e lavoro, oltr'alpi ed oltre mare,

sotto altro sole...

- Ich bin Italiener

Ich bin hungrig... -

A quelle voci strane

dalle verdi acque echeggiano le rane

con la querela sempre ugual, ch'eterna-

mente gracidano gracidano...