VIII.

Ritorni ai campi, o già dei campi uscito,

uscito in riva all'infecondo mare;

in cui vedesti gli esuli del fato

venir col fuoco tratto fuor dal fuoco,

venire in cerca dell'antica madre.

Una indugiava, delle stelle in fuga;

una splendea tra il rosso dell'aurora.

Italia! Italia! udivi tu gridare

di su le prue, tra l'ànsito del mare.

Sul tremolante rosseggiar dell'onde,

nere venìan le navi. E c'era a poppa

d'una un gran vecchio che libava il vino,

con gli occhi al cielo. Ed in un verde prato

pascean, drizzando ad or ad or le orecchie,

quattro cavalli d'un candor di neve.

Italia! E il mare col sussurro eterno

montava su, ridiscendeva giù...