IX.

O madre grande d'ogni messe, o grande

madre d'eroi! D'oro e d'incenso abbondi,

nessuna terra è più di lei ferace.

Qui piene spighe, qui rigoglio d'uve,

qui pingui ulivi, qui fecondi armenti.

Il bel cavallo qui le zampe al trotto

scambia a test'alta; qui con lenta possa

muovono i bianchi bovi trionfali.

Pascon, la guerra e la vittoria, insieme!

Qui tiepide aure e il fiore d'ogni mese.

Eppur non tigri, non leoni, o l'erba

che buona sembra a cogliere, che uccide;

né il serpe striscia in terra lungo, e s'alza

ravvolto a spire... E quanta opera d'uomo!

Quante massiccie acropoli sui monti!

E quanti fiumi specchiano le grandi

mura di preromulee città!