XIII.

Ma il contadino legge sempre al vento

le rauche carte, e lungo sé non vede

Virgilio, a cui fremon le messi, e i pioppi

paion falciare mollemente in aria.

Ed egli parla, non inteso all'uomo

suo paesano; l'odono le miti

giovenche intorno e i fervidi polledri.

O forse l'uomo udir non può, che sopra

ora gli ronza più che prima, d'api

tornate ai fiori, la pasciuta siepe;

e d'ogni pioppo ora risuona il canto

d'un rusignolo; il dolce e triste canto

ch'e' fa notturno, e che somiglia al pianto.

E il migratore cómpita presago

a campi e nubi le sue voci strane;

e quatte quatte nelle placide acque

strepono or qua, le vecchie rane, or là.