IL CUCULO.

I.

Rigo, mentr'era buona ancor la luna,

potava. Aveva, a raccattar le brocche,

la bionda Rosa e la Viola bruna.

Allegre. Oh! d'un viticcio tra le ciocche

ridean mezz'ora! e poi dicean, ridenti,

col fascio in capo: «Siamo o no due sciocche?»

Rigo seguiva il loro andar con lenti

sguardi, col tralcio che torceva in mano,

ed un vinchietto tremolo tra i denti.

Ché s'affrettava. Era già alto il grano,

avean le gemme l'uva in bocca. - O vigna! -

pensava: - il cucco già non è lontano! -

Pensava: - Il ben nel presto non alligna. -

Ma sì, potava, poi torceva a modo

il capo buono, quel che fa la pigna;

e lo legava con vie più d'un nodo.