LA MORTE DEL PAPA.

I.

«Oh! nonna! il Papa» uno gridò «sta male!»

un seggiolaio che da Montebono

salìa lungo Corsonna: «è sul giornale».

Andava all'Alpe, dove più non sono

che greggi erranti, e dove non si sente,

fuor che di foglie al vento, altro frastuono;

o il solitario scroscio del torrente

dopo un'acquata, o il conversar tranquillo,

presso le bianche nuvole, di gente,

che non si vede, intorno cui lo squillo

de' campanacci va per le pratina

odorate di menta e di serpillo.

La vecchietta filava. A lei vicina

una sua pecorella da guadagno

strappava ciuffi d'erba pannocchina.

Essa filava all'ombra d'un castagno

centenario, e parlava alla sua recchia.

Infilato nel braccio era il cavagno.

E tra ch'ell'era dura un po' d'orecchia,

e che il cielo echeggiava di cicale,

aspre dal sole, a mezzodì; la vecchia

«Chi?» disse. «Il Papa». «Il Papa, che?» «Sta male».