II.

Poi l'ammoniva ch'era giunta l'ora

di seminar la canipa. Ma poca!

E tristo a lungo ripetea, Lavora!

Ei t'ubbidiva, o poverella fioca

canipaiola: e seminò ben fitto,

dicendo: «Non mai vince, chi non gioca.

Il più del seme ai passeri lo gitto

per certo! È il meno che doventa tela».

Però d'intorno non s'udiva un zitto.

Ma il torcicollo a cui nulla si cela,

avanti o dietro, e che giammai non erra,

cantava pur la lunga sua querela.

Ei li vedeva, i figli della terra,

color di terra, che tendean, gl'ingordi!

Forse pensava: - E l'uomo muove guerra,

per via di loro, ai torcicolli e a' tordi! -