VI.

Due anime in te sono, albero. Senti

più la lor pugna, quando mai t'affisi

nell'ozïoso mormorio dei venti?

Quella che aveva lagrime e sorrisi,

che ti ridea col labbro de' bocciuoli,

che ti piangea dai palmiti recisi,

e che d'amore abbrividiva ai voli

d'api villose, già sé stessa ignora.

Tu vivi l'altra, e sempre più t'involi

da te, fuggendo immobilmente; ed ora

l'ombra straniera è già di te più forte,

più te. Sei tu, checché gemmasti allora,

ch'ora distilli il glutine di morte.