VI.

E dice Mamma... Mamma... Mamma... Vuole

sua madre. Ahimè! che voglia, quella voglia

di mamma! quel dolore, quanto duole!

Ora, più nulla. Stride qualche foglia;

si chiamano e rispondono tranquilli

due chiù; va la Corsonna che gorgoglia.

Tu su la bruna valle alta sfavilli,

Barga, coi cento lumi tuoi. Rimane

l'orma del pianto tra un gridìo di grilli

e un interrotto gracidar di rane.