III.

Un torvo strillo di poiana... muta

solitudine... roccie irte, malvage...

qualche cesto d'assenzio e di cicuta...

Il cielo sfuma in un rossor di brage.

Solo un torrente urlare odo: russare

d'un ebbro in mezzo una sua muta strage.

E la poiana strilla. Ecco mi appare

una rovina, una deserta chiesa,

da cui te, solitario, odo cantare.

Canti come una dolce anima presa

da' suoi ricordi, tu, dalla rovina

dove è già la pietosa edera ascesa,

passero azzurro! O donde mai, vicina

cincia, m'inviti in vano a te? Da un orto

rosso, cui cinge il bosso e l'albaspina.

Pendono rosse tra il fogliame smorto

le dolci mele, e ingiallano le pere.

Nel mezzo un fico, nudo già, contorto.

E vi cantano cincie e capinere...

Ma no, sei tu che, immobile nel sole,

canti, o calandra, sopra le brughiere.

E le tue voci pullulano sole

dal cielo azzurro, con virtù segreta,

come veggenti limpide parole,

o grande su le brevi ali poeta!