DIGITALE PURPUREA.

I.

Siedono. L'una guarda l'altra. L'una

esile e bionda, semplice di vesti

e di sguardi; ma l'altra, esile e bruna,

l'altra... I due occhi semplici e modesti

fissano gli altri due ch'ardono. «E mai

non ci tornasti?» «Mai!» «Non le vedesti

più?» «Non più, cara.» «Io sì: ci ritornai;

e le rividi le mie bianche suore,

e li rivissi i dolci anni che sai;

quei piccoli anni così dolci al cuore...»

L'altra sorrise. «E di': non lo ricordi

quell'orto chiuso? i rovi con le more?

i ginepri tra cui zirlano i tordi?

i bussi amari? quel segreto canto

misterioso, con quel fiore, fior di...?»

«morte: sì, cara». «Ed era vero? Tanto

io ci credeva che non mai, Rachele,

sarei passata al triste fiore accanto.

Ché si diceva: il fiore ha come un miele

che inebria l'aria; un suo vapor che bagna

l'anima d'un oblìo dolce e crudele.

Oh! quel convento in mezzo alla montagna

cerulea!» Maria parla: una mano

posa su quella della sua compagna;

e l'una e l'altra guardano lontano.