II.

Vedono. Sorge nell'azzurro intenso

del ciel di maggio il loro monastero,

pieno di litanie, pieno d'incenso.

Vedono; e si profuma il lor pensiero

d'odor di rose e di viole a ciocche,

di sentor d'innocenza e di mistero.

E negli orecchi ronzano, alle bocche

salgono melodie, dimenticate,

là, da tastiere appena appena tocche...

Oh! quale vi sorrise oggi, alle grate,

ospite caro? onde più rosse e liete

tornaste alle sonanti camerate

oggi: ed oggi, più alto, Ave, ripete,

Ave Maria, la vostra voce in coro;

e poi d'un tratto (perché mai?) piangete...

Piangono, un poco, nel tramonto d'oro,

senza perché. Quante fanciulle sono

nell'orto, bianco qua e là di loro!

Bianco e ciarliero. Ad or ad or, col suono

di vele al vento, vengono. Rimane

qualcuna, e legge in un suo libro buono.

In disparte da loro agili e sane,

una spiga di fiori, anzi di dita

spruzzolate di sangue, dita umane,

l'alito ignoto spande di sua vita.