VIII.

O rondinella nata in oltremare!

Quando vanno le rondini, e qui resta

il nido solo, oh! che dolente andare!

Non c'è più cibo qui per loro, e mesta

la terra e freddo è il cielo, tra l'affanno

dei venti e lo scrosciar della tempesta.

Non c'è più cibo. Vanno. Torneranno?

Lasciano la lor casa senza porta.

Tornano tutte al rifiorir dell'anno!

Quella che no, di' che non può; ch'è morta.