II.

Una nube, una pioggia... a poco a poco

tornò l'inverno; e noi sentimmo, chiusi

per lunghi giorni, brontolare il fuoco.

Sparvero i bianchi e rossi alberi, infusi

dentro il nebbione; e per il cielo smorto

era un assiduo sibilo di fusi;

e piovve e piovve. Il sole (onde mai sorto?)

brillò di nuovo al suon delle campane:

tutto era verde, verde era quell'orto.

Dove le branche pari a filigrane?

Tutti i petali a terra. E su l'aurora

noi calpestammo le memorie vane

ognuna con la sua lagrima ancora.